"Un soneto me manda hacer Violante,
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto,
burla burlando van los tres delante."
Lope de vega.
bueno, esta tarde me han comentado que haga una crónica sobre el partido y como yo no sé decir que no, ( a menos que me pidas dinero) y sin que sirva de precedente, pues ahí vamos. salud;
19 de febrero.- Etílicos vs turruñuelo ( que mierda de nombre es ese?)
sobrepasaban las cinco de la tarde, el sol rugía hambriento, pero tembloroso. el invierno seguía presente- es febrero- pero la moral etílica convalecía en un estado de sopor autoventilado después de los partidos anteriores. aun así no todo era negativo, las últimas noticias de la NASA nos advertían que Luisma posiblemente ya esté de vuelta de Mercurio, donde habita últimamente. Su nave espacial ha sido advertida en varios radares. está mas relajado y tranquilo. y me come y me duerme. animalito
no menos cierto es que, después de la merienda de negros- afropersonitas, si eres persona de mucho retintin ( y no, el perro se llamaba rin tin tin ) los últimos encuentros no presagiaban buenas sensaciones, vibraciones, u otra cosa que termine en -ones. La moral del equipo seguía baja, tanto como el cariño a Rodriguez Zapatero, pero las estrellas parecían querer decirnos algo; el astro rey se blandía en reto contra las nubes sobre un lienzo azul resplandeciente, la tarde era propicia, el clima adecuado y las ganas... las ganas que teníamos nosotros de no perder por mas de 50 puntos. Ay.
yo llegué el tercero a Hytasa, donde jugamos habitualmente , en la grada yacían Popi y Javi, sonríen ante mi llegada y le pregunto al segundo por el concierto de ayer en el que cantaba una chica que decía que su palo era el soul y el blues, y que lo mejor hubiera sido ponerla red a palos hasta molerle el soul.
.- acabo de traer a mi mujer del médico, pillamos una trompa. le duele la cabeza y, ah, me fui sin pagar, pero como me siento culpable esta mañana les he enviado a Dani y a Clemen un mensaje diciendo que lo siento mucho, pero que es terriblemente divertido hartarse de cerveza y montaditos y que luego paguen un clon del bruto mecánico de Mazinger Z con espolón incluido y uno de los pocos deportistas que tiene el equipo, que es capaz de hacer tres horas de spinning o levantarse un domingo a las siete de la mañana para irse a correr, pero no es capaz de recoger dos pases seguidos al poste bajo- ambos nos reímos y tomé nota de quien nunca tendría que ser el padrino de mis próximos hijos. y que daño está haciendo el Whats App.
*nota del autor.- posiblemente, tanto esta como próximas conversaciones plasmadas en esta crónica, no tienen que ser obligatoriamente reales al ciento por ciento,( ni mucho menos, ni falta que hace) pero como este que suscribe es el que está perdiendo el tiempo un sábado a las dos de la mañana escribiendo un tocho de mierda, os jodeis, coño, o la escribís vosotros. punto pelota. ostia ya, joder. copón.
el resto de jugadores fueron cayendo en cascada, Jose, dolorido y casi descartado, Dani Clemen, Kisco etc, algunos acompañados con sus respectivas señoras, convenientemente acicaladas y sus retoños, pispiretos y sonrientes, no conscientes de lo mucho que tendrán que trabajar para pagar la mierda de pensión que nos va a quedar a los que le sobrevienen. mierda de pais.
en la grada, sin embargo, dejamos un hueco para nuestro caído capitán. Diego sigue convaleciente con una gripe brutal que nos lo roba del equipo. todos los jugadores nos llevamos la mano al pecho y tarareamos el himno americano, entre afligidos y tensionados por la falta del terror de los tableros. echamos de menos tus rizos en la cancha. ánimo valiente.
mientras calentábamos, el resto de jugadores y este su seguro servidor contemplamos lo que parecía el final del partido de una liga inferior. era como una especie de pelea entre un equipo que iba de rojo ( manchando el color de nuestro insigne uniforme) en el que la mayoría de sus componentes habían estudiado en el mismo colegio de Belén Esteban, por no decir que era la primera vez que veía jugar en su habitat un
pivot-flauta melenudo, tipo melendi que en defensa jugaba al corte en la bombilla y en ataque parecía tocar la guitarra cuando pedía la bola. Por el otro equipo, de verde, sobresalía un tipo que era un clon de Carlos Jimenez, al menos en el tipo de peinado
- se hace la raya con tiza- y un gordo cabrón que gritaba y gesticulaba mucho y que sudaba por el resto de sus compañeros. que no me extraña ahora que el Betis juegue de naranja en los partidos de visitante, el chico este ha acabado con la tela verde para los restos. creo que la legión va a tener que vestir de rosa.
Termina el partido entre gañanes sin estudios y focas verdosas y nos ponemos a calentar. Se va notando en el ambiente que la moral y las ganas que tenemos son equidistantes en lejanía a la calidad que NO atesoramos, al menos mientras sigamos en este estado de forma .- deforme, ese es nuestro estado actual-. algunos tiros rozan el aro, otros truenan en el tablero, yo confieso haber hecho una autodefensa- asistencia. tapón al entrar a canasta, luego me he mirado la mano para comprobar si me había traído todos los dedos de la mano de casa. algunas bolas entran, pero pocas.
- Venga, entramos ahora por la izquierda. - NO, por la otra izquierda.-
el árbitro pita tres minutos, aunque cualquier cosa es un árbitro hoy en día, un chaval de apenas veinte años que tiene que vivir muy retirado del mundo porque el peinado que llevaba no era de este siglo, con voz callada y cejas para tres rostros. En la mesa, su novia y un señor mayor que la acompaña, como si fuera el padre de ésta esperando la dote, un salido que no tiene otra cosa mejor que hacer un sábado por la tarde, o simplemente es el padre del árbitro, que teme por la vida del hijo de lo mal que pita.
un minuto, Dani da el quinteto. se ha vestido de corto por si hace falta, pero no jugará el partido, en parte porque tiene una lesión crónica en el talón llamada espolón.- bueno, espolón es lo que tiene, no sé si Dani le ha puesto algún nombre al espolón, como Ramiro, Rigoberto, Macario, Espoloncete.- y en parte porque su novia lleva ya un rato perdida entre los chinos del Cerro buscando lo que parece ser un alineador de luz para los ojos. Me dicen que va a buscar un condenzador de fluzo y me quedo igual. ¿qué coño es un alineador de luz para los ojos?, y lo que es mas importante ¿donde carajo se vende eso? ¿Dará luz? ¿será para los ojos? y si da luz... ¿por qué el gobierno no le da una prima como energía renovable?
las mujeres, ese raro misterio perenne que nos mantiene en vilo.
por nuestro equipo sale Franco, Popi, Clemen, KIsco y Sergio. ( en realidad no tengo muy claro si ese fue el quinteto, yo todavía le daba vueltas al alineador de ojos) . decidimos defender en individual, en parte porque hay banquillo y en parte porque somos individuos que no sabemos defender. hay moral , toca batalla y gritamos nuestro nombre de guerra.-
- ALCOHOOOL! -( nos llamamos Etílicos, que esperabas, que gritáramos ácido láctico?)
el equipo contrario, nosequé de turruñuelo, es una suerte de personas que viven dentro, por y para un gimnasio, de donde solo salen para jugar a la PLAY3, para ver porno en intenet y para jugar a baloncesto. Son grandes, jóvenes, rápidos y terriblemente afeminados, hasta el punto que su sueño mas efervescente sería que los tableros de las canastas fueran espejos para sonreirse a sí mismos mientras entran a intentar mates. todos ellos convenientemente depilados, con botitas de marca y musculitos que redondean sus figuras. como el marido de Barbie, pero en moreno.
comienza el partido y en los primeros minutos hacemos un estupendo parcial de 0 a 12. nuestra defensa visual no funciona, miramos con mala cara a los contrarios, pero ellos nos ignoran y nos fríen a puntos y rebotes ofensivos. En ataque sin embargo, parece que tenemos otra cara. Ya tiramos al aro, no perdemos las posesiones buscando pases imposibles o erráticos, buscamos y pasamos lo suficiente como para encontrar un tiro fácil e intentarlo. claro que también se intenta acertar una primitiva y es harto complicado. no nos entran los tiros, pero ninguno. nada, cero. tiramos y tiramos y tiramos pero la pelota no entra. el hierro del aro se resiente, el tablero se acojona pero no entra un maldito tiro. lo intentamos, de verdad, que te lo juro, pero acabamos el primer cuarto con 4 puntos en el casillero.
en el segundo salimos algo mas entonados, el equipo rota y Dani me pide que pida el cambio por Franco y que bote. yo le digo que voté al Partido Andalucista y que no sirvió de nada. me ignora y me dice que acompañe a Popi por fuera. Mejoramos algo, pero poco, maquillamos un poco el marcador y salimos mejor en defensa. Al rato el equipo de los gays voladores hace un cambio y me cubre un ser pequeñito con las suficientes paletas como para abrir una caja de botellines de cerveza sin apenas despeinarse, feo como empujar una monja por las escaleras y botando con más peligro que en el bautizo de un gremlin. este chico, a diferencia de sus compañeros altos y esquivos, es algo así como la típica gorda que trabaja en Blanco para que nadie les denuncie por contratar de dependientas a modelos con muchas tetas y poco cerebro, aunque la gorda siempre le toque estar en el almacén, para que no asuste a los clientes .
yo, un base reconvertido en alero con capacidad para lo peor y lo peor, intento llevarlo al poste, pero en la única oportunidad que tengo de tiro, el balón me trolea y se sale del aro de forma incomprensible. Quien me pone la pierna encima para que no levante cabeza.
termina la primera parte. ya perdemos de mas de 20. el partido se ha perdido, así que nos lamemos las heridas, nos animamos por el tesón autoimpuesto y nos lamentamos por la gestión del árbitro, mas malo que una tostada de aceite de colza. bebemos agua y hacemos rueda de tiros, parece que ahora entran algunas mas. hoy no fue nuestro día. otro partido será.
del tercer periodo y el último, aparte de ver correr a Popi como si estuviera poseido por el espíritu del correcaminos, sentir dolor en la rodilla, ver que el equipo acierta mas y comprobar que los terruños no se cansan ni porque lo mande el médico, paso a rememorar la mejor jugada del partido y, seguramente, de la temporada:
tercer cuarto, perdemos de mucho, pero nos puede el orgullo. Sergio toma un rebote defensivo, nos aprietan en individual, pero nos fajamos. pasamos de unos a otros hasta que el balón llega a Clemen. lo vota con ardor, con furia en los ojos, con histrionismo; se sabe superior, indestructible, galáctico. marca los dos pasos, entra a canasta, bascula en el aire y da un mate tomahawq tan fuerte que el tablero gime. el tiempo se para, el árbitro aplaude la jugada y detenemos el partido, luego le firmamos el balón a Clemen y el equipo contrario se rinde y deja el baloncesto para introducirse en el maravilloso, independiente e inexplicablemente dificultoso mundo de la petanca.
bueno, esto es lo que pasó en la mente de Clemen. la realidad es que hizo la entrada mas estrambótica, rara e inhabitual que he visto en mi vida, amagando en el aire, a nadie, porque estaba solo con un compañero de equipo que lo miraba, hasta el punto de quedarse sin impulso ni aire y fallar una bandeja que determina que la noche del concierto de ayer y la música de la panchita del soul mierder ha mermado y mucho sus movimientos, su coordinación y su propia voluntad de vivir. apoteósico.
termina el partido y firmamos un 72-27. una paliza de turrón del duro. son mejores y lo reconocemos, pero queda lo mejor de la tarde, el post-partido, las risas de los fallos cometidos, los dolores, variados, la autoindulgencia por la falta de forma, de efectivos, de entrenamientos, pero no de moral. hemos perdido, pero somos felices por estar aquí para contarlo y lo festejamos con cerveza ( y cafelito ) ,al estilo de los dioses del norte, como mandan nuestros cánones, nuestras ideas, nuestros principios. Y que no falte.
ah, y la novia de Dani encontró el alineador de luz para los ojos. en un chino. y funciona. No se para que mierda le pagamos a Endesa. mierda de pais.
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto,
burla burlando van los tres delante."
Lope de vega.
bueno, esta tarde me han comentado que haga una crónica sobre el partido y como yo no sé decir que no, ( a menos que me pidas dinero) y sin que sirva de precedente, pues ahí vamos. salud;
19 de febrero.- Etílicos vs turruñuelo ( que mierda de nombre es ese?)
sobrepasaban las cinco de la tarde, el sol rugía hambriento, pero tembloroso. el invierno seguía presente- es febrero- pero la moral etílica convalecía en un estado de sopor autoventilado después de los partidos anteriores. aun así no todo era negativo, las últimas noticias de la NASA nos advertían que Luisma posiblemente ya esté de vuelta de Mercurio, donde habita últimamente. Su nave espacial ha sido advertida en varios radares. está mas relajado y tranquilo. y me come y me duerme. animalito
no menos cierto es que, después de la merienda de negros- afropersonitas, si eres persona de mucho retintin ( y no, el perro se llamaba rin tin tin ) los últimos encuentros no presagiaban buenas sensaciones, vibraciones, u otra cosa que termine en -ones. La moral del equipo seguía baja, tanto como el cariño a Rodriguez Zapatero, pero las estrellas parecían querer decirnos algo; el astro rey se blandía en reto contra las nubes sobre un lienzo azul resplandeciente, la tarde era propicia, el clima adecuado y las ganas... las ganas que teníamos nosotros de no perder por mas de 50 puntos. Ay.
yo llegué el tercero a Hytasa, donde jugamos habitualmente , en la grada yacían Popi y Javi, sonríen ante mi llegada y le pregunto al segundo por el concierto de ayer en el que cantaba una chica que decía que su palo era el soul y el blues, y que lo mejor hubiera sido ponerla red a palos hasta molerle el soul.
.- acabo de traer a mi mujer del médico, pillamos una trompa. le duele la cabeza y, ah, me fui sin pagar, pero como me siento culpable esta mañana les he enviado a Dani y a Clemen un mensaje diciendo que lo siento mucho, pero que es terriblemente divertido hartarse de cerveza y montaditos y que luego paguen un clon del bruto mecánico de Mazinger Z con espolón incluido y uno de los pocos deportistas que tiene el equipo, que es capaz de hacer tres horas de spinning o levantarse un domingo a las siete de la mañana para irse a correr, pero no es capaz de recoger dos pases seguidos al poste bajo- ambos nos reímos y tomé nota de quien nunca tendría que ser el padrino de mis próximos hijos. y que daño está haciendo el Whats App.
*nota del autor.- posiblemente, tanto esta como próximas conversaciones plasmadas en esta crónica, no tienen que ser obligatoriamente reales al ciento por ciento,( ni mucho menos, ni falta que hace) pero como este que suscribe es el que está perdiendo el tiempo un sábado a las dos de la mañana escribiendo un tocho de mierda, os jodeis, coño, o la escribís vosotros. punto pelota. ostia ya, joder. copón.
el resto de jugadores fueron cayendo en cascada, Jose, dolorido y casi descartado, Dani Clemen, Kisco etc, algunos acompañados con sus respectivas señoras, convenientemente acicaladas y sus retoños, pispiretos y sonrientes, no conscientes de lo mucho que tendrán que trabajar para pagar la mierda de pensión que nos va a quedar a los que le sobrevienen. mierda de pais.
en la grada, sin embargo, dejamos un hueco para nuestro caído capitán. Diego sigue convaleciente con una gripe brutal que nos lo roba del equipo. todos los jugadores nos llevamos la mano al pecho y tarareamos el himno americano, entre afligidos y tensionados por la falta del terror de los tableros. echamos de menos tus rizos en la cancha. ánimo valiente.
mientras calentábamos, el resto de jugadores y este su seguro servidor contemplamos lo que parecía el final del partido de una liga inferior. era como una especie de pelea entre un equipo que iba de rojo ( manchando el color de nuestro insigne uniforme) en el que la mayoría de sus componentes habían estudiado en el mismo colegio de Belén Esteban, por no decir que era la primera vez que veía jugar en su habitat un
pivot-flauta melenudo, tipo melendi que en defensa jugaba al corte en la bombilla y en ataque parecía tocar la guitarra cuando pedía la bola. Por el otro equipo, de verde, sobresalía un tipo que era un clon de Carlos Jimenez, al menos en el tipo de peinado
- se hace la raya con tiza- y un gordo cabrón que gritaba y gesticulaba mucho y que sudaba por el resto de sus compañeros. que no me extraña ahora que el Betis juegue de naranja en los partidos de visitante, el chico este ha acabado con la tela verde para los restos. creo que la legión va a tener que vestir de rosa.
Termina el partido entre gañanes sin estudios y focas verdosas y nos ponemos a calentar. Se va notando en el ambiente que la moral y las ganas que tenemos son equidistantes en lejanía a la calidad que NO atesoramos, al menos mientras sigamos en este estado de forma .- deforme, ese es nuestro estado actual-. algunos tiros rozan el aro, otros truenan en el tablero, yo confieso haber hecho una autodefensa- asistencia. tapón al entrar a canasta, luego me he mirado la mano para comprobar si me había traído todos los dedos de la mano de casa. algunas bolas entran, pero pocas.
- Venga, entramos ahora por la izquierda. - NO, por la otra izquierda.-
el árbitro pita tres minutos, aunque cualquier cosa es un árbitro hoy en día, un chaval de apenas veinte años que tiene que vivir muy retirado del mundo porque el peinado que llevaba no era de este siglo, con voz callada y cejas para tres rostros. En la mesa, su novia y un señor mayor que la acompaña, como si fuera el padre de ésta esperando la dote, un salido que no tiene otra cosa mejor que hacer un sábado por la tarde, o simplemente es el padre del árbitro, que teme por la vida del hijo de lo mal que pita.
un minuto, Dani da el quinteto. se ha vestido de corto por si hace falta, pero no jugará el partido, en parte porque tiene una lesión crónica en el talón llamada espolón.- bueno, espolón es lo que tiene, no sé si Dani le ha puesto algún nombre al espolón, como Ramiro, Rigoberto, Macario, Espoloncete.- y en parte porque su novia lleva ya un rato perdida entre los chinos del Cerro buscando lo que parece ser un alineador de luz para los ojos. Me dicen que va a buscar un condenzador de fluzo y me quedo igual. ¿qué coño es un alineador de luz para los ojos?, y lo que es mas importante ¿donde carajo se vende eso? ¿Dará luz? ¿será para los ojos? y si da luz... ¿por qué el gobierno no le da una prima como energía renovable?
las mujeres, ese raro misterio perenne que nos mantiene en vilo.
por nuestro equipo sale Franco, Popi, Clemen, KIsco y Sergio. ( en realidad no tengo muy claro si ese fue el quinteto, yo todavía le daba vueltas al alineador de ojos) . decidimos defender en individual, en parte porque hay banquillo y en parte porque somos individuos que no sabemos defender. hay moral , toca batalla y gritamos nuestro nombre de guerra.-
- ALCOHOOOL! -( nos llamamos Etílicos, que esperabas, que gritáramos ácido láctico?)
el equipo contrario, nosequé de turruñuelo, es una suerte de personas que viven dentro, por y para un gimnasio, de donde solo salen para jugar a la PLAY3, para ver porno en intenet y para jugar a baloncesto. Son grandes, jóvenes, rápidos y terriblemente afeminados, hasta el punto que su sueño mas efervescente sería que los tableros de las canastas fueran espejos para sonreirse a sí mismos mientras entran a intentar mates. todos ellos convenientemente depilados, con botitas de marca y musculitos que redondean sus figuras. como el marido de Barbie, pero en moreno.
comienza el partido y en los primeros minutos hacemos un estupendo parcial de 0 a 12. nuestra defensa visual no funciona, miramos con mala cara a los contrarios, pero ellos nos ignoran y nos fríen a puntos y rebotes ofensivos. En ataque sin embargo, parece que tenemos otra cara. Ya tiramos al aro, no perdemos las posesiones buscando pases imposibles o erráticos, buscamos y pasamos lo suficiente como para encontrar un tiro fácil e intentarlo. claro que también se intenta acertar una primitiva y es harto complicado. no nos entran los tiros, pero ninguno. nada, cero. tiramos y tiramos y tiramos pero la pelota no entra. el hierro del aro se resiente, el tablero se acojona pero no entra un maldito tiro. lo intentamos, de verdad, que te lo juro, pero acabamos el primer cuarto con 4 puntos en el casillero.
en el segundo salimos algo mas entonados, el equipo rota y Dani me pide que pida el cambio por Franco y que bote. yo le digo que voté al Partido Andalucista y que no sirvió de nada. me ignora y me dice que acompañe a Popi por fuera. Mejoramos algo, pero poco, maquillamos un poco el marcador y salimos mejor en defensa. Al rato el equipo de los gays voladores hace un cambio y me cubre un ser pequeñito con las suficientes paletas como para abrir una caja de botellines de cerveza sin apenas despeinarse, feo como empujar una monja por las escaleras y botando con más peligro que en el bautizo de un gremlin. este chico, a diferencia de sus compañeros altos y esquivos, es algo así como la típica gorda que trabaja en Blanco para que nadie les denuncie por contratar de dependientas a modelos con muchas tetas y poco cerebro, aunque la gorda siempre le toque estar en el almacén, para que no asuste a los clientes .
yo, un base reconvertido en alero con capacidad para lo peor y lo peor, intento llevarlo al poste, pero en la única oportunidad que tengo de tiro, el balón me trolea y se sale del aro de forma incomprensible. Quien me pone la pierna encima para que no levante cabeza.
termina la primera parte. ya perdemos de mas de 20. el partido se ha perdido, así que nos lamemos las heridas, nos animamos por el tesón autoimpuesto y nos lamentamos por la gestión del árbitro, mas malo que una tostada de aceite de colza. bebemos agua y hacemos rueda de tiros, parece que ahora entran algunas mas. hoy no fue nuestro día. otro partido será.
del tercer periodo y el último, aparte de ver correr a Popi como si estuviera poseido por el espíritu del correcaminos, sentir dolor en la rodilla, ver que el equipo acierta mas y comprobar que los terruños no se cansan ni porque lo mande el médico, paso a rememorar la mejor jugada del partido y, seguramente, de la temporada:
tercer cuarto, perdemos de mucho, pero nos puede el orgullo. Sergio toma un rebote defensivo, nos aprietan en individual, pero nos fajamos. pasamos de unos a otros hasta que el balón llega a Clemen. lo vota con ardor, con furia en los ojos, con histrionismo; se sabe superior, indestructible, galáctico. marca los dos pasos, entra a canasta, bascula en el aire y da un mate tomahawq tan fuerte que el tablero gime. el tiempo se para, el árbitro aplaude la jugada y detenemos el partido, luego le firmamos el balón a Clemen y el equipo contrario se rinde y deja el baloncesto para introducirse en el maravilloso, independiente e inexplicablemente dificultoso mundo de la petanca.
bueno, esto es lo que pasó en la mente de Clemen. la realidad es que hizo la entrada mas estrambótica, rara e inhabitual que he visto en mi vida, amagando en el aire, a nadie, porque estaba solo con un compañero de equipo que lo miraba, hasta el punto de quedarse sin impulso ni aire y fallar una bandeja que determina que la noche del concierto de ayer y la música de la panchita del soul mierder ha mermado y mucho sus movimientos, su coordinación y su propia voluntad de vivir. apoteósico.
termina el partido y firmamos un 72-27. una paliza de turrón del duro. son mejores y lo reconocemos, pero queda lo mejor de la tarde, el post-partido, las risas de los fallos cometidos, los dolores, variados, la autoindulgencia por la falta de forma, de efectivos, de entrenamientos, pero no de moral. hemos perdido, pero somos felices por estar aquí para contarlo y lo festejamos con cerveza ( y cafelito ) ,al estilo de los dioses del norte, como mandan nuestros cánones, nuestras ideas, nuestros principios. Y que no falte.
ah, y la novia de Dani encontró el alineador de luz para los ojos. en un chino. y funciona. No se para que mierda le pagamos a Endesa. mierda de pais.
1 comentario:
Maravilloso ;)
Publicar un comentario