un lugar de canaam

2011-09-20T03:48:00.000+03:00

hoy que decidí romperme un tanto, abrirme, quedarme hueco- o huevo, Iam the walrus- ; derramar lo que guardo y llorar. porque a veces es necesario, la felicidad es incompleta si no conoces el alcance del vacío, de la soledad, del arte de observar sin mirar a ningún sitio. la felicidad es el anverso perfecto, ahora que todo torna suave, ahora que uno vuelve por el camino mal trazado, ahora que todo flores y sonrisas ( y anhelos y miedos, esa es mi historia) cuando un guiño alado te devuelve al sitio de donde nunca deberías haber salido, cuando cruzas el umbral de lo desconocido pensando que cualquier cosa diferente es mejor a lo catado, saborado, exprimido o calado - fumando- . Y es mentira, o verdad, o mentira. La vida es un gran árbol donde sus ramajes te permiten acomodarte como un pequeño y redondo nido, o reengancharte cuando por casualidad caes, o cuando dulcemente quieres acariciar el viento por el rostro y decides soltar lastre, desnudarte a este paso de la madrugada, cuando todos duermen y tu vives, o tu reloj medita su tic- tac pensando que quizás es momento de vivir, lanzarte al vacío de los ojos llorosos, del alma cándida perdida en un cuento que le contaron a otro- suena pink floyd, esotérico-.el miedo es para cobardes, tengo miedo. soy valiente, que no cuerdo.

ahora.

A veces creemos que sabemos mirar hacia el futuro, contemplamos las estrellas que nos saben lejanas y echamos de menos el cielo negro y roto, las estrellas, el paso firme del viento templado en una noche cualquiera y entonces decidimos que en ese momento, en ese justo instante, nada es importante. y lloramos, o gritamos- en mi caso hago silencio y me muerdo las lágrimas, saladas, añorando el fuego de unas tablas y las cervezas bien entendidas, cuando los amigos eran tales y no fotos de recuerdos de bolsillos arañiles, y el recuerdo cae y se rompe en mil pedazos que ya nunca serán engarzados, ni cosidos, ni vividos nunca mas.

la vida es un espejo a punto de romperse

el pasado, sin embargo, es un tatuaje a fuego, imperturbable, en el que pasas los dedos y puedes notar las llagas, aunque ya no te hagan daño. el pasado es una sonrisa equivocada, un simple resfriado, asentir con la mirada y negar con el alma, el pasado es brindar de espaldas al futuro, es el camino elegido visto desde el final del camino. el ayer, la añoranza, la melancolía.

y el fuego.

a veces - solo a veces, como cuando la colilla cae de pie en el cenicero- vivimos en el presente, saboreando cada paso que el tacón de tu zapato canta- cloc, tacloc- y tomamos café con espartamo y canela, que mata el amargo y leemos el papel que hoy es periódico y mañana viruta para el cajón del gato que no es presente, ni pasado, solo futuro con ojos amarillos y rasgados, los sentidos que apagamos para seguir siendo presente y dirigir nuestras esperanzas al camino que queda por recorrer, el recto, el que nos marca ( ahora cambia de escala, estaba loco, sin duda) el destino que quemamos en una hoguera de playa, con cervezas verdaderas y el cielo roto, porque llora, porque espejo, porque miedo.

la vida es no, negación, kaputt, adiós, o a veces si, que mas dará, quién es éste que suscribe para hablar de la vida si la vida no soy yo, ni quiero serlo, ni seré ni adiós, tal vez adiós, pero sin dolo, aunque una despedida solo es cerrar una puerta para abrir una ventana, o canto de duelo, un dolor de ojos rojizos, una sonrisa quebrada cuando se entremezclan sentimientos ( la polognesa 53 martillea la alegría de mi desencuentro, ahora cae) y levantas la mano y das un beso, que es una mortaja en el rostro del amigo que pierdes por tomar otro rumbo, o lo ganas, porque un amigo, el de verdad, el que se deja morir, no disfruta de tu partida, pero se hará fuego como el pasado, como el tatuaje, y quedará siempre bajo el tacto, ahora dulce y somnoliento, del paso de los dedos por su escoldo. y esa sonrisa te lo devuelve, y la noche ya no es estrellada porque ya no es importante, ni la cerveza tibia ni el fuego tintinea, solo amigo, y recuerdo y alegría, entonces lágrimas y espejo, pero sonrisa y anhelo.

a veces se acaba el tabaco, y es tarde para bajar a comprar, o estás dormido, o ya no fumas o no puedes, pero el regusto amargo, el poso que se queda en la boca, te recuerdas que una vez un pitillo fue suficiente para sentirte pleno, para adorar el cielo, brindado con cerveza, a la vera de un amigo.

hoy, que perdí a tantos amigos, sin nada que llevarme al gaznate ni cielo abierto donde empapar mis lágrimas de viento, brindo con lo más profundo de mi alma, por todos ellos

microbrevelato

2010-01-27T02:22:00.002+02:00

el reloj dio la hora y, justo despues, dejó de tener sentido.

papá te va a matar

2010-01-20T03:26:00.000+02:00

- Tu no eres Holden, ni yo Phoebe, y esto no puede seguir así.- dice Naira, que camina junto a Joseph, apenada.
- Papá te va a matar, esta vez te va a matar.- pero Joseph la ignora, sonriente, como si supiese que la sangre no llegaría nunca al río, como si nada fuese con él, como si la vida le resbalara como gelatina en boca de niño pequeño. Lo habían expulsado, otra vez, del instituto mayor de Arkham, así como de Webmmister, de Alabama Socket, o de cualquier otro colegio de cualquiera de los estados. La mente de Joseph se superponía a los resultados de su ego, o de su idolatría a lo políticamente incorrecto, o al conjunto de todo lo que no es socialmente permisible, acaso simple y llanamente era un golfo, o un lerdo, o ambas cosas, o tal vez fuera la víctima propiciatoria de cada aula que pisaba. Su currículo pesaba casi tanto como su dinero; hijo de banquero, pelo largo, malos modos, sonrisa embaucadora que aletargaba la moral de las chicas y acrecentaba la gravedad sobre sus faldas y una falsa modestia que ahora tanto vende y da prestigio, confort, estampa, esplendor.
- Papá te va a matar.- dice Naira, su hermana, pequeña, con ojos redondos y mente sobre los hombros, caucásica, preciosa, muñeca de cristal y antítesis de su hermano; trabajadora incansable, infatigable, como si de una hormiga se tratara…- te matará, es el cuarto colegio este año.- pero Joseph la ignora, consciente de las verdades de su hermana, aunque triunfante, erguido, implacable, surcando la calle da a su casa como si fuera o fuese un héroe de guerra, un truhán de guante blanco, una efímera estrella fugaz que rompe moldes, o estilo; un galán añejo, acaso desvalido por su falta de moral o de superación, de ansias de algo más que vivir por vivir, sin el anhelo que da un corazón roto, o un sueño futuro, una amalgama de todo lo prensil, de todo lo que casi es intangible y que sin embargo da forma al barro, al cuerpo; el alma que todo lo puede y que a nadie sirve.

.- Tu padre te va a matar.- dice Aiello, cuando los ve cruzar la esquina, apilando las castañas crujientes en una pirámide de sal y cloro; blanquecinas, como sus manos o sus ojos, marchitos, velados, corridos en una cortina de azúcar que quebró su mirada hace años.
.- No se como puede perder el tiempo así, tan joven- suspira Aiello para sí, mientras agita la olla para que crujan las castañas y las melancolías adheridas en el fondo del metal.

.- tu padre te va a matar.-

Pero Joseph lo ignora, después de observarlo de arriba abajo, fruncir el labio y mostrar una indiferencia mezclada con el asco hacia lo bajo, o lo cotidiano, o lo mísero o lo rastrero. Justo después se acicala su cabello, se lo atusa y vuelve el rostro hacia delante, hacia el sendero que lleva al porche de su casa, donde se sitúa el vehículo impoluto de su padre, aparcado.

Naira entra primero en la casa, allanando el camino, acaso como servidumbre del que sigue, evadido en su mundo, casi ausente, extraño en un hogar que nunca fue suyo.
- esta vez él no tuvo la culpa, papá, todo fue un malentendido.-
Implora Naira a su padre mientras lo observa con la carta en la mano, timbrada en Arkham, con las dolencias y los suspiros que responden a un expulsión de niño rico, perfumada en condolencias a los padres por la poca ilusión y la desobediencia permanente mostrada

- ¿te vuelven a expulsar del colegio?- pregunta el padre, vencido, apagado, uniforme, cansado.
- ¿Acaso te importa?- responde Joseph con desdén, sin apenas buscarle la mirada, como si no fuera con él.

“papá me va a matar” piensa entonces Joseph, aterrado, mientras el padre, indiferente, saca el revolver y le vuela la tapa de lo sesos.

microbrevelato

2010-01-20T03:21:00.001+02:00

douglas ramsey no tenia miedo por el tamaño del ascensor, ni por sus luces anaranjadas, ni por el hecho de acabar de sobrepasar el piso 54, lo que en realidad de verdad le amedrentaba es que conocía, a ciencia cierta, que ese bloque no tenía mas de dieciocho plantas. Incluido entresuelos.

microbrevelato

2010-01-20T03:20:00.000+02:00

la muerte soltó su mano, y justo despues de asomarse al espejo, solo pudo divisar el rostro de una camarera de ciudad juarez.

de las cartas y las navidades

2010-01-20T03:14:00.000+02:00

Estimada navidad:

Te acercas y ya te echo de menos, aun sin conocerte,- obviemos los detalles, nada es lo suficientemente cuerdo como para ser pensado de forma coherente-
Sabes que la vida sin ti no es lo mismo, me aferro a pensar que te conozco, que eres parte intrínseca de lo que ayer eran mis recuerdos y hoy solo algunos modelos de sepia bien engarzados en una mente que se esfuerza por no esforzarse. Te anhelo, quiero acariciarte y no me dejas, te siento a medias, como el beso que se da y no acaricia el pómulo, como una mirada que se pierde por la efervescencia del rubor. Te localizo en los sitios o momentos equivocados, eres la foto, el recuerdo, el ayer al fin y al cabo, y yo no dejo de caminar hacia el futuro; en realidad nos alejamos, porque tu nos acompañas paciente a la espera de que nos demos cuenta de que no existes, o quizá solo seas un rumor que trae y se lleva el viento que nos enfría el alma, y solo acertamos a verte cuando nos das el beso en la frente. Eres la sonrisa del abuelo, el abrazo pleno, la garantía de la sonrisa de un niño, el azúcar, el aliento, el querer ser mejor a cada momento, a cada instante. Y no te llego, o te palpo (¿serás tú el maldito fantasma del poema quebradizo de Bécquer?) y no me lleno de lo que das. eres terca y consecuente- y lo sabes- aprendes a morir cada febrero para nacer en el invierno, cuando los bolsillos se llenan, cuando pasamos de ser sombras o bombear sangre, cuando abrimos los ojos y nos damos cuenta que existen personas alrededor de nuestro ombligo, aunque distantes, caducas, externas. eres un ave fénix congelado y de oferta, mal que nos pese, naces y naces y renaces solo para morir de nuevo estrangulada por las mentiras, por el ego, por las simples miserias que componen el género humano- cuando humano es respirar y preocuparse de uno mismo, para siempre-

Ayer murió un niño en Colombia, pero ya tengo mantecados para recibirte, y turrones y mentiras almendradas que tragamos con sonrisas de pintalabios de marca. y nos regocijamos de tener la vida que tenemos, aun cuando nuestra propia vida solo es un renglón torcido en la libreta que nadie lee, como si la libreta fuera una navidad cualquiera, que pasa de mano en mano y nadie abre porque en el fondo no interesa, acaso su portada, hilada con hebras de oro, con cánticos de dioses solares que nos salvarán de nuestra propia codicia, y no entendemos que la navidad es un poco de la bondad que no usamos derramada entre las nieves, para envalentonarnos, para adecuarnos a la sociedad que sucia nos engalana de nada, de navidad, de libretas que se anteponen a lo que en realidad nunca pensamos, o decimos, o lloramos.

Estimada navidad, dicen que eres alegre, que traes añoranza y amor, y consuelo, que nos atas en volubles manjares, que representas el orto de nuestra salvación, que eres el equinoccio perfecto y eterno.- los tres reyes, el pacto del sol, la vida entera- y sin embargo, solo siento que nos pintas la cara para hacernos creer que somos mejores de lo que somos, o haremos, o seremos o al revés y al contrario. Yo no te hallo, no te llego, no consigo abrazarte porque eres el espíritu que siempre llega a la puerta de mi casa, para quedarte asomada a la ventana. te busco en los ojos de mis hijos, en mis anhelos, en los regalos que florecen justo has partido, pero nada me llena tanto como haberte conocido en la lejanía, en la otra acera, más allá del tormento de las creencias y los desatinos. Eres un recuerdo clavado, un tatuaje blanco, una estepa sin camino, y no te encuentro. No me encuentro. No te conozco.

PLANTEAMIENTO DE UN PROBLEMA DERIVADO DEL PESO DEL DESEO.

2009-06-15T04:57:00.001+03:00

Si cada acto tiene su reacción; si cada segundo que ahora pasa por delante de mis ojos, cacareándose, metiendo las manos en sus bolsillos de tiempo pasado, entonces…¿ Cual es la reacción de una mirada dormida? ¿ Qué es lo contrario a un bostezo del sueño?

Supongo, siempre por suponer, pero nunca dando datos ni exponiendo verdades escondidas que no convencen a nadie en particular, que somos la suma de lo que hacemos, solo que al cuadrado.

Me explico:

Si un violinista en potencia, un virtuoso encandilador artista de la guitarra poeta, del instrumento que llora, del colchón de melodías, no pudiera ejercer su profesión dedicada y de forma amorosa; si el azar del destino en el que por cierto nunca quise creer, hubiera deseado que ese mismo artista nunca alcanzare el motivo de su virtud ¿ Qué sería? ¿ Qué sentiría?
Pongamos ejemplos:

- Un sibarita musical perdido entre el odio que profusa a los músicos y la envidia perfida que le corroe.
- Un vendedor de libros que nunca lee y que solo recomienda obras de oidas.
- Un operario de una cadena de montaje en algún pueblo perdido del norte de España. Con suerte se jubilará a los cincuenta y cinco y morirá a los sesenta del aburrimiento.
- Un ahorcado.
- Un funcionario del estado, que aprobó por los pelos y que por las tardes, por ese azar del destino antes reflejado, comprará una guitarra de quince mil pesetas y se adentrará, sin saberlo, en su vocación perdida en los manantiales de la coincidencia.

Entiendo que este decálogo de situaciones le pueda resultar chocante, pero por desgracia es tan cierto como la vocación que ahora me sonsaca y que quiere evitar que un servidor termine enroscando tuercas en cualquier taller de reparaciones con jefe imbecil incluido.

Resulta tan sencillo de ver:

S= H2 ( Somos lo que hacemos al cuadrado)

Parece que la firma el mismísimo Einstein, ¿ Verdad? Añadamos un ejemplo práctico a esta formula:
Supongamos que el valor del alma de cualquier persona que no hace nada por sentirse como tal, tenga una equivalencia al valor de cero.
Démosle a ese alma una variable, como por ejemplo, la equis (x)

La equis. Esa letra que produce deseo y odio al mismo tiempo, ese molino de viento que se escucha en el oido de nuestra malograda moral, ese sello pegado y lacrado por la indecencia, o por la descarada insistencia por lo prohibido que, en mayor o menor medida, todos deseamos. La equis, ese algoritmo inequívoco y sincero que desemboca en cierto modo en el ámbito de lo perdido, de lo codiciado, de lo deseado, en la mirada del amigo, en el trasero rimbombante de la desconocida que traspasa nuestro camino con un marcado halo de sensualidad y de picaresca. El beso deseado de los tiernos labios del vecino, el fantasma de la perversión, es una forma de decirlo, del gusto por lo extraño o simplemente revelador.

Perdón, creo que me he excedido un tanto. Sigamos.

Recordemos el alma que antes nombrábamos y su equivalencia en números.
Si aplicásemos la fórmula antes indicada:

S=H2; somos lo que hacemos al cuadrado;

S=X2; X=0;S=0

Expongamos el valor de X y razonemos su valor.

Hablábamos anteriormente de la capacidad innata del ser humano de adentrarse en la felicidad que uno desea y que, sin embargo, hallarla plenamente es virtualmente imposible.

Pongamos aquí el ejemplo del amor entre una pareja. Supongan, aunque sea por un segundo, que durante toda la vida que les ha tocado construir sintieran la sensación primera e inequívoca del amor: el flechazo. Imaginen que ese sentimiento, ese paladar de miradas furtivas, ese calor de colores rojizos en el que se bañan los músculos al inhalar el tacto de la persona deseada, les acompañara durante el resto de sus dias. Al principio sería grandioso, mágico, esperpénticamente glorioso. Tocar el amor por la mañana, lavarte los amores en el baño despues de desayunar o la gente del trabajo te criticaría por llevar el amor sucio; hacer el amor sintiendo el amor antes de hacerlo, con la consiguiente perdida del cigarrillo de despues que, aunque con ello ganásemos cinco minutos más de vida, perderiamos media hora de placer de grisaceo humo de tabaco.
Imaginenlo. Desastroso…¿ verdad?

Porque pasado el tiempo, maldito el tiempo- que tan breve se nos escurre como arena por las manos- nos acostumbrariamos al amor que sentimos, y éste se volvería perezoso y caduco, a pesar de su fragancia y sería tan flagrante el olvido de lo que sentimos, que ya nunca sentiriamos nada parecido. Aunque en realidad lo sintieramos. o no.

De esta afirmación sacamos tres enormes conclusiones:

Que el amor, continuo y perenne sería la autodestrucción del mismo.

Que ese sentimiento perpetuo se convertiría en la vacuna de próximos, e imposibles de sentir, amores ciertos y bellos.

Que todo esto es una milonga, y que ay por dios, no se molesten.

de la vida y las mariposas

2009-06-11T07:21:00.000+03:00

A veces todo se termina o acaba en el momento que damos cuenta que no tiene sentido, ni lugar, ni tiempo. La vida es un tramo bizarro de una alegre partida donde siempre perdemos y perdemos y perdemos sin remisión alguna; tendemos a creer que todo tiene un sentido, que vivimos de instintos y causalidades – o casualidades, o algo parecido- que nos llevan en volandas hacia donde supuestamente nos merecemos. Creemos ver señales que nos incitan a seguir por un cierto camino hasta llegar al lugar acordado, hacia donde queremos, o necesitamos estar, o simplemente donde nos llevan de la mano. La vida es justa e injusta, o eterna, o caduca, siempre depende de cómo la tomemos, o miremos, o disfrutemos; se acaba en instantes y se vive por siempre, pese al tiempo que utilizamos para disfrutar de ella, para sufrirla, odiarla o abrazarla como si fuera – en realidad, es- la única forma de seguir cuerdo.

A veces creemos que tenemos el todo el tiempo del mundo para desempeñar algo mas que la evolución de nuestro ego- aun cuando no entendemos que el tiempo es la última gota que llena el vaso de otro- de nuestras sensaciones, de nuestra causa, y pretendemos esconder el resto de las cosas para que todo se simplifique; jugamos a pensar que todo es permisible para que nuestros deseos se sientan satisfechos. Quién no engaña a un amigo para rescatar un tesoro, para quedárselo, para arrebatarlo. Quién no calla una verdad para que el resto parezca mentira, quién no ha pensado alguna vez que el mundo es una conspiración en nuestra contra y tenemos que luchar contra todo y todos para resultar libres. A veces la propia vida nos vuelve locos con sus mensajes encontrados. Te da lo que te quita y a la vez te lo regala, te hunde en la miseria, te eleva, te engarza con los mejores y más preciados recuerdos y te traslada a las mismísimas calderas de Pedro Botero, te anuncia un beso y te regala un puñal o al contrario; te saca del averno y te dota de alas para que vueles el tiempo establecido antes de caer al precipicio. Te hiere, te ama, te mata.

A veces, simplemente toda nuestra vida es mentira. Desde el nacimiento, al menos, y creemos que algo nos maniata o nos empuja por defecto a recorrer un camino que no es el nuestro, el elegido, el que realmente nos engrandece, el que nos hace sentir plenos, perfectos, dioses; miramos por la ventana y acertamos a divisar todo lo que una vez no seremos por una acción mal acometida, una negación no mostrada, un “de acuerdo” sin convicción sincera, y entonces todo cambia, las casas se hacen edificios, las calles cambian de nombre y tu cabello se vuelve cano y resulta que todo ha pasado sin pena ni gloria, ni vida. Quién no ha muerto de cáncer por no negarse a tomar el primer cigarrillo, quién no pierde a una esposa, el amor de su vida, su vida entera, por dejarla bailar con un desconocido, o bien por un desconocido disfrazado de conocido, o amigo, o fiel compañero de fatigas- las tuyas- que te enseña que nada es tuyo si no vuelve por su propio pie, quién no es nadie por haber querido ser alguien en el momento equivocado, quién no se ha lamentado por un error cometido en el pasado, aun cuando el pasado solo es tiempo presente, porque permanece pese al paso del tiempo, o del pasado, o simplemente se transmuta en presente y viene a recordarte que el pasado es imborrable, que aguanta sereno las embestidas de nuestra mente para olvidarlo, para acicalarlo de cosas bonitas, para soñarlo en sepia, y en realidad es la mano que nos guía para acariciar el futuro, o entenderlo, o simplemente negarlo.

La vida es una mariposa que vuela para nadie, que permanece alejada mientras revolotea en violeta para nosotros. A veces la vida es un trozo de nada atragantado en la garganta, la parte del todo que nunca sentiremos, la media espada que solivianta el pescuezo.

La vida es el extracto de todas las lágrimas que nunca lloramos, la parte de la sonrisa que tapamos con la boca, el deseo de ver el amanecer mientras seguimos dormidos.

La vida es ayer, y parte de hoy, y quizás mañana, para siempre.

de los abrazos y los puñales

2009-04-28T05:28:00.001+03:00

Decididamente, todo es mentira, al menos todo lo que representa el género humano. Nos vendemos por dos lentejas, cambiamos de parecer como el que sopla una veleta, dejamos de respetar todo lo respetable por el ánimo alevoso de tomar para nosotros el ancho del embudo, la victoria, la parte de la cartera donde se guardan los billetes, el cariño. Y así nos luce la cabellera, al que la peine. Tendemos a condonarnos todos los pecados por el mero hecho de seguir bien con nosotros mismos; nada importa si la fortuna nos acaricia la espalda, nada importa si yo gano y tú pierdes- haber elegido muerte-. Somos egoístas por la intrínseca naturaleza que nos da forma de los mejores dioses y alma del peor de los diablos. Somos la escoba que barre para sí misma, el camino final del riachuelo, el bombeo de sangre que nos alimenta de oxigeno. Todo queda para lucirnos el ombligo, le pese a quien le pese, le duela a quien le duela. Somos los exterminadores de nuestra propia moral, los asesinos de la cordialidad y los adalides de la displicencia, de la felonía, del desencuentro.

A veces encontramos personas en nuestro alrededor que creemos que merecen ser salvadas, o auxiliadas o queridas, que piden ayuda y la damos, y tendemos la mano para creer en ellas, para hacerlas fuertes, para que brillen con el abrazo de lo que sería amistad si ésta existiese. A veces después de esa propia mano va el brazo, luego el hombro, y entonces dejas de ser tu para convertirte en él o ella y tú ya nada importas, solo su dolor y su ego, su malsano malestar que tanto le aflige y que tanto le hace necesitar de ti, de mí, de todos, hasta que el dolor se apaga, se inocua y el alma enmudece y cae un fino velo sobre sus ojos, y decide- en un momento de verdad mal entendida, o acto colérico, o simplemente se vuelve humano de nuevo y muestra sus vergüenzas- que ya está salvado y que no eres importante; porque solo lo verdaderamente importante somos nosotros mismos y el resto de los seres que nos pueblan solo nos sirven para tomar el impulso necesario para luego pisarles la cabeza. Y se atoran en el barro, o son ellos los que caen al abismo donde nosotros antes colgábamos el sombrero y ahora se nos antoja lejano y frío, como la persona que se ahoga mientras nos mira a los ojos, pobrecita, que tierna y tan boba; ojala encontrase a alguien que la salve.
A veces somos tan crédulos, tan menudos, tan imbéciles, que creemos que todas las personas tienen el corazón necesario como para cuidarte como tú haces con ellas, creemos que piensan que nos dan el valor que merecemos y nos mienten, se mienten, nos mienten. Servimos hasta que no valemos, justo hasta hacernos ver que ya no somos importantes, que de la naranja solo que su cáscara, de rico color pero claramente inservible, y se largan con su compota a otra parte, más dulce y altiva, mas sabrosa y verdadera, mas bonita y grande, pero no mas sincera.
A veces la verdad de la amistad– o del amor, esto queda para próximas heridas- es una mentira escondida hacia el reverso, una funda del revés, un canto que solo escuchas cuando nunca es necesario.
A veces un amigo solo es el retazo del barro que te queda en las botas, después de empujarle para que salga del lodo, y ver como se pierde en el camino, con tu zurrón, tus lágrimas y todo aquello que representa.

del fracaso

2009-04-28T05:27:00.001+03:00

El fracaso es la herencia que ciega la ilusión, o al menos, eso se piensa cuando uno cae en barrena, cuando no existe pozo, cuando los pies ya no llegan al suelo, o al cielo, o al contrario. A veces ni siquiera el fracaso es nuestro; tal vez las fatalidades nos sobrecojan de una a una, como con venganza, como urdido en un plan demoniaco que excede a nuestros pensamientos, el fracaso de uno es la victoria del contrario, del que nos antecede, del que nos sobrepasa. A veces todo se tuerce demasiado pronto, y todos los sentidos que pusimos en ese algo, las ilusiones, los sentimientos, se derrumban como una baraja de naipes y se nos queda cara de joker, de bufón, de imbécil, descuadrado y cosido a puñaladas, temeroso, alicaído, muerto. chof.

el fracaso es el estigma de nuestro ego, o de sus ansias, nada se pierde si nada se arriesga, y, sin embargo, jugamos y jugamos hasta que colamos la bola ocho en el agujero de nuestro futuro y se pierde la partida, se pagan las copas y cada uno a su casa, cabizbajos. El fracaso es la normalidad aparente, el destino que prácticamente nos regalan desde que nacemos, el sino del pobre, del ciudadano, a menos que luchemos lo suficiente como para merecer lo contrario.

Pero aun así, es importante. Porque de cada fracaso se sacan conclusiones, de cada errata una corrección y poco a poco se pule el instrumento, el afán, la gloria. No creo conocer a nadie que no se haya estrellado antes de ser una estrella, el triunfo rara vez es gratuito, salvo en el azar o en la tele- curiosa caja mecánica que inventa mitologías decadentes, dioses insípidos, héroes muertos- nada se sabe si nunca se aprende, y solo se aprende de los errores, tan doloroso como cierto, y no creo equivocarme en este punto. Un fracaso es una victoria en el tiempo, una sonrisa posterior, un aleluya de genio.

Un fracaso es la vía que lleva al champagne, a los brindis, a las sonrisas, a la nueva vida, un fracaso es un abrazo torcido que da palmadas en la espalda mientras te desfigura el rostro a golpes, una patada al aire de nuestro aliento, un raro escorzo del triunfo.

Un fracaso es un acierto a medias, como las verdades, que dependen del tiempo, del acto y de la extensión de nuestras propias mentiras, un fracaso, siempre que no sea absoluto, un fracaso es morir ayer para nacer mañana.

ganador del III certamen internacional de poesía"nuevos poetas" de www.poetassolidarios.org

2009-02-13T13:22:00.004+02:00

gracias a todos

de los muñecos y sus cuerdas

2009-01-01T17:37:00.000+02:00

a veces aprendemos por las malas que somos seres imperfectos, que aunque en principio nada nos concierne, nos afecta, nos duele, que nada es importante salvo nosotros, la providencia viene a demostrarnos que somos endebles y caducos; que a veces el destino- esa parte de la vida que no puede rebobinarse como una cassette cualquiera- nos da su verdadero abrazo y nos regala su preciosa daga de cristal en nuestra espalda. entonces aullamos y comprendemos que mientras el ego es fuerte, o duro, o frío o impenitente, todo es perfecto porque la maquinaria funciona, y la vida te sonrie, aunque no caigamos en la cuenta que la sonrisa es la peor de las armas, la que te desnuda y te enseña que bajo los carnosos labios, unos colmillos se afilan con tu piel; pero cuando el orgullo se rompe, se resquebraja, se pierde por el desfiladero de la verdad, todo se acaba, se hace trizas y toca recomponerse y barrer el suelo y jugar al puzzle de las almas, y volver a colocar las cosas en su sitio y pretender silbar que aquí no ha pasado nada, aunque ese mismo nada se te salga por la boca, te enjuague los ojos, te muerda la vida.

a veces ignoramos que no nos divisamos demasiado bien en el espejo, no atendemos a las suplicas de por quien vivimos y terminamos creyendo que somos entes quasiperfectos, que nuestro camino es único y que se agarre el que quiera hacernos variar el rumbo, que mantenemos una veleta en el rostro y que nacemos para mirar al frente y que nada es lo suficientemente importante como para agacharse a recogerlo si interfiere en nuestros pensamientos, deseos o realidades, que nada puede cambiar nuestra personalidad- o el ego, tan henchido como una garrapata en perro ajeno- y que así nos guisaron y comes o te largas; es justo entonces cuando acaba el camino y sigue el tonto, cuando te partes la cara contra la pared porque nadie te ha explicado que cuando vives para ti mismo en realidad estás mirando por el ojo de la cerradura de una puerta tapiada, que los espejos que nunca observaste, salvo para atusarte el flequillo son en realidad la parte afilada de la daga que ahora se aposenta en tu espalda, que nada eres si a nadie sirves, que nada sirves si solo eres, y no dueles o padeces o ries o lloras y compartes esos sentimientos, esas pinceladas que son la que de verdad le da color y sentido al cuadro malvendido de la vida, aun cuando suponemos que la vida es corta e intensa y debe ser aprovechada al máximo, aun cuando la máxima de la vida es vivirla pausada y risueña, pese a las prisas.

a veces aprendemos por las malas que somos muñecos instruidos desde pequeños, que desde que nacemos nos aferramos al sol que mas calienta y nos enseña, y nadie nos cuenta que, esas mismas veces, nuestro sol, al que alabamos, no es perfecto, ni dulce ni dorado, pero nos acostumbramos tanto a su mañana que al final nos convertimos en eso mismo que bebemos a diario desde que nacemos; y nuestra personalidad, la que nos acompañará para siempre hasta el final, el fondo, el calvario o el propio cielo, depende demasiado de los que nos preceden, y tendemos a repetir los errores de los que nos enseñan, nos cuidan, nos educan, y no paramos a observarnos al espejo para ver que nadie es perfecto- acaso la cerveza, cuando fría se espuma y te besa los labios- que verdaderamente todo es posible, que podemos limarnos y ser buenas personas, afables, convenientemente adorables, aunque sea a ratos, y darle la mano a la persona que te quiere y dejes que te guie los pasos, pese a que el amor sea ciego, o sordo, o vago.

a veces es bueno caerse, tropezarse, morir un rato, porque desde el suelo toda perspectiva es diferente, todo cambia de dirección y sentido y a la vez- curiosamente- todo permanece como estaba, inalterable.

a veces los peores - o los mejores - golpes son los que te abren los ojos, porque son los que verdaderamente duelen y entonces por primera vez das cuenta que no solo de sol vive el hombre, que entre la penumbra, o la niebla, o la humedad o el rocio, te encuentras la seta que te dobla el tamaño, y saltas alegre por la vida como un fontanero cualquiera, pese al bigote.

a mi amigohermano, pese al apellido

de la amistad

2008-11-25T02:40:00.000+02:00

a veces tendemos a creer que nuestra mente es poderosa, que abarca lo inabarcable, que aguanta el infinito, que puede ser la columna que soporte nuestros miedos y deseos. y pretendemos autolamernos las heridas, a coste de nuestra cordura, porque a veces los problemas nos sobrepasan y nuestros ojos comienzan a verlo todo oscuro, y el aire nos pesa y ya no llega a nuestros pulmones; entonces es cuando comprendes que el peso de la vida es demasiado azaroso, demasiado duro, demasiado seco.

a veces solemos predicar al viento la valentía de no necesitar ayuda, porque nos hacemos a nosotros mismos, con nuestras virtudes y nuestros defectos y pensamos que golpe que no mata hace mas fuerte, y que nada nos envenena porque nuestra boca permanece cerrada y creemos en esto y en lo otro y cuando menos los esperamos nos sueltan el palazo en la boca, con perdón, y tragamos sangre y digerimos dientes mientras pensamos que demonios ha pasado, porqué la tristeza quema si es tan fría y resuelta, por qué pesa tanto el alma, sobre todo cuando está manchada de desencuentros, de palabras erradas- o peor, escondidas en el bolsillo- de caminos equivocados que solo llegan al abismo.

es entonces cuando comprendemos que somos seres fútiles, finitos, valdíos y se nos hace tarde la vida, se nos escapa entre lamentos y pecados, y las variables de todo lo que una vez pudiste hacer y no hiciste te vuelven loco, como hacen los dioses con los que quieren ver enterrados; y es esa tierra la que te ahoga, la que te hunde los pies en el barro de la mentira- tan solicitada, tan sincera, tan amiga, aun sabiendo que te engaña mientras te mira a los ojos- y te entierras en pensamientos que bombardean la cabeza y el cerebro se atora y la mirada se difumina porque carecemos de la voluntad de centrarnos, y todo se vuelve imposible y pesado, y todo es pasado y nada presente y prescindimos del futuro porque es demasiado doloroso y te vuelves loco y estallas; es entonces cuando viene la fatiga a domarte el estómago, cuando sientes cristalitos en el mismo, cuando la garganta solo admite agua y la sal la acompaña en los esputos.

a veces tendemos a morir en apenas minutos, pese a que el aire siga con nosotros, o el corazón bombee, o el alma aguante. y entonces caemos en la cuenta de que estamos vivos, y miramos hacia el cielo de un amigo y pedimos la ayuda que no merecemos.

a veces la vida es la cáscara difusa del fruto que nos atraganta, y nos ahogamos lo suficiente como para comprender que a veces, por mucho que nos soliviante, necesitamos una buena palmada en la espalda para seguir adelante.

rutinas

2008-11-19T01:39:00.001+02:00

a veces nos puede la pena, o el hastío, el desencuentro de pisar el otoño con los mismos zapatos que nos salvaron del verano, aunque nos aprieten o nos hagan cebaduras. la vida es una rueda que siempre pasa por el mismo sitio, hasta crear un hueco donde metemos la cabeza y pensamos que es posible escaparse de la misma e intentamos que la rueda no nos aplaste la cabeza, pero es mentira; una mentira perfecta, un engaño nocivo. ni siquiera podemos elegir no ser, no nacer, no existir.

nacemos, es un hecho, blancos e inocentes, preconcebidos para ser lo que nunca seremos o, con suerte para no ser nada más que lo que parecemos, a veces incluso no es que no seamos nada, es directamente ni siquiera nos importa no serlo, no pensar, no agitar el cerebelo lo suficiente como para pensar en algo más que uno mismo y su ombligo, y experimentar en los sentidos, abrir la mente, soltar el alma y pretender levitar en el aire,escalar una clave de sol y reinar en el feliz mundo de la mentira, de la dulce y cálida mentira donde posamos las posaderas mientras la parte importante del bocadillo que nos toca se nos pierde entre el pan. y es lo que hay, y se asume o se dispara, y punto pelota y adios muy buenas. o quizás somos hijos de banquero torero y nada importa demasiado porque todo se compra con dinero- de otro- y aquí no ha pasado nada, o simplemente nada importa porque nada tienes y el trozo de pan que le sobró al anterior te sienta de maravilla porque ni siquiera lo esperabas, porque solo bebiste agua del mar y comes madera de cayuco, enormes, impactantes en escena, con sus mantas a juego y sus niños muertos o quemados por gasoil, justo antes de cambiar la imagen por un desfile de modas en el que algunas modelos parecen haber desembarcado hace instantes del mismo cayuco que ya hemos olvidado, porque todo va bien en champions y llega el postre y el cigarro y la siesta- si procede- y todo se acaba cuando cierras los ojos y la vida se torna oscura y la banda sonora se apaga y solo quedas tú envuelto en una negrura que parece futuro pero que solo es presente, o pasado, que más dará.

y volvemos a la vida, sin saber muy bien como, justo despues de comer y nos levantamos y montamos en la rueda que nos abre camino para volvernos otra vez al principio; todavía es lunes y la semana es tan larga como el justo destino que no tendremos porque ahora luchar es de cobardes, de necios, todo es cuestión de suerte y hacerte famoso con cualquier incidencia, aunque la incidencia esté en coma en un hospital y tu novia en la tele soltando mierda con el ventilador, precisamente dando lecciones de la moral que se acabó en tiempos pasados, cuando dar las buenas tardes no sonaba a chino, cuando no era habitual que hubiera chinos para dar las buenas tardes, o así.

y así nos luce el pelo- al que le quede- jodiendonos la vista en un periodico en el que parece que sus páginas cortan, admirando al político de turno que vive en una españa a la que ni siquiera llegarás en cayuco, que solo atraviesan mares y no sueños, comprando kleenex al pobre pobre que te mira con una sonrisa en los ojos, pese a que prácticamente siempre estén llorosos o hervidos, o rojizos o quemados o doloridos y que ansia ser adoptado por una sociedad que ni asume ni sabe ni comprende ni le importa un soberano bledo a ese futuro negro platino donde de cabeza nos dirigimos, pese a la rueda porque para negro, el del kleenex del semaforo, que todavía es lunes.

de cuando siempre y nunca

2008-11-19T01:38:00.001+02:00

A veces, sólo a veces, o siempre, nos creemos con el poder de la verdad escondido en el bolsillo, en la manga, como un as mal encarado que retuerce nuestra victoria y nos hace acreedores de una sonrisa perfecta, sibarita y, a la vez, desproporcionada. a veces creemos, o pensamos, o jugamos a creer que pensamos que la verdad es una espada que portamos siempre en nuestra mano, y entendemos que si la poseemos es porque siempre ha sido nuestra, y nunca se nos ha obligado a devolverla, si es que eso fuera posible, porque la verdad, por mentirosa que ésta sea, se ancla al ego, se funde y se hace una con nosotros, nos eleva, nos remite a un estado celestial donde nos fundimos a Damocles y pretendemos ser lo que ya creemos que somos; dioses, señores indescriptiblemente hermosos que sacian su verdad con la mentira del resto; siempre me dices lo mismo, nunca se acaba, siempre lo he dicho, y la ropa que nunca recoges, y siempre estamos con lo mismo y nunca se acaba y todo termina en un bucle de acusaciones que hace que desenvainemos el sable y cortemos con lo sano. porque es meridiano, tangible y evidente que una palabra no puede abarcar ni el pasado ni el futuro, acaso el presente, tan mermelado y decadente, que apenas hace que merezca la pena salvo el sabor dulce que queda en el paladar, consciente que ya el presente se convierte en pasado y se acaba como nunca tuvo que hacerlo, o quizás el presente es perfecto y sabe a tan poco como un reflejo de cielo en un alma terrestre, como un suspiro perfecto ante la mirada de los ojos deseados, o un beso arrastrado hacia la boca en el último segundo, como si le salváramos la vida antes de extinguirse, como si un beso no fuera tanto la declamación de un abrazo bañado de éter, como si no fuera solamente un lazo físico que rememora lo espiritual e íntimo, el abrazo del beso, el beso del sueño, el sueño de un beso transladado a un presente que ya se pierde con el eco del beso producido, con su beso y sus retazos de cariño esparcidos por el beso, pese al beso, al acto lacónico y precioso de cerrar los ojos cuando un beso se evapora en la boca del otro, tamizado, saboreado con la esencia de lo que debería haber sido un beso y solo es beso.

siempre que el siempre aparece, o el nunca, o ambos, la verdad se pierde por cada costado que intentamos abrazar, porque es tan clarividente, o mediante, o certero, que nunca ha habido siempre, porque el siempre equivale al roto de desconocer el pasado, a retorcer los recuerdos para adecuarlos a la palabra maldita que se convierte en ley mal entendida, en verdad mal revelada, en castigo eterno, y ya la conversación se pierde en una acusación de dedos, en un alzado de sables que sólo dictaminará la fuerza del que mas grite, engañe o saque el as mal encarado, el que guardamos en nuestra manga y lo apuremos para cantar las cuarenta de nuestro siempre, que siempre vale y marca más que el suyo.

Decir nunca es no haber leído Bécquer, es no creer en nada más que en las palabras, éstas que ahora tanto me sirven para decir tanto o mas que nada, que nunca, que siempre.

Decir nunca y bajar los brazos y esperar que Damocles te rasure la cabeza, esperar al alba para cerrar los ojos, morir de pie para caer muerto, pese al mérito.

decir nunca, o siempre, o aderezarlos en detalles para que parezcan más limpios y puros, o graciosos o punteros es faltar a la verdad del recuerdo, lastimar al otro, prescindir del mismo para acicalar la verdad y hacerla nuestra, pese a que nunca, o siempre, la fuera.

a veces

2008-11-19T01:37:00.000+02:00

a veces todo se pierde en un instante, en un segundo, ya. la vida te cercena el futuro, o las situaciones que en un principio te parecen correctas, enteras, certeras y perennes se desestabilizan y todo lo que era cielo azul con esponjitas blancas pasan a ser infierno negro, vacuo, caduco y terrible, y ya nada es como debiera y todos los planes se queman en la hoguera que da calor al camino de la lechera, como si esos mismos planes se hubieran esculpido en hielo, como si te plegaran la escalera justo despues de haber atornillado la bombilla y te ves en el aire, mirando hacia abajo y complejo eterno de coyote del correcaminos. solo que aquí si duelen los golpes y toca levantarse, si procede, y enseñar los dientes y esconder la boca y lamerse las heridas y buscar un nuevo sendero, aun cabizbajo, sediento de ira, o venganza, o simple tibieza por no saber haber visto por donde podría venir la sangría, el estacazo, justo antes de quedarte en bragas, o tanga, o tango que bailas mientras las lágrimas te enjuagan la boca y se pierde un gemido al compás de los acordes de la desesperanza.

a veces el tiempo corre demasiado lento, como un vals mal entendido, como una broma macabra, como un reloj entre prisas, y nunca se vislumbra el horizonte, porque no alcanzas la voluntad de erguir la cabeza y buscar una mirada que consuele, que soporte el dolor o el gasto, que amortigue la pena por lo pasado o sufrido, que haga compañía; entonces nos sentimos solos, oscuros, malditos, y no pensamos que la verdadera respuesta a nuestros males no solo dependen de nosotros, sino del todo que nos encumbra y nos guarda y nos mece. la vida es un colchon de espuma, una cadena dorada, desasosiego en garabatos, y te ancla o te despide apenas te despistes; un globo sonda sin remite, un misil a los sentidos, esos que siempre te engañan, que te ciegan, que hace de un tronco podrido el pedestal de un heroe, que creas que has encontrado la felicidad por simpatia, cuando es la felicidad la que en realidad te encuentra, te disfruta y te saja a su conveniencia y luego, levemente, como si no fuera con ella, te desnuda y te olvida, o te ofrenda caricias, o te apuñala con risas y luego lloras, abandondado a su sombra, diciendole adios con la cara compungida y el tiempo atrapado de nuevo en un saco eterno y pesado que cargas con tristeza , y todo se hace longevo y nada se termina o acaba, salvo nuestra esperanza.

a veces todo es tan sencillo como quitarse el reloj de la muñeca, enjuagarse el llanto, levantarse temprano, tomar un café con el alba y observar desde la ventana del bar como la gente corre más que la prisa, atisbar que somos hormiguitas en un hormiguero hormigonado que pisan las flores, respiran humo y tienden a vivir en un mundo que no conocen, ni respetan, ni estudian, ni comtemplan ni admiran, ni falta que les hace.

a veces la pena con penas se quita, como si fueran dulces moras, y todo lo que ayer era eterno y pesado hoy solo es etéreo y volátil, y se guardan las lágrimas en el bolsillo de la melancolía y sale de nuevo el sol y nos ilumina aquella mirada oscura y sedienta, y nos engranda el alma y el corazon bombea notas musicales; y el tango pasa a ser balada y la balada besos y los besos amor y compromiso. y entonces- solo entonces, justo antes de cambiar el reloj por un cartucho de golosinas- miras hacia el cielo y compruebas como el nubarrón se aleja hacia el este, y pobre desgraciado al que le coja sin paraguas.

de la crítica

2008-11-19T01:36:00.002+02:00

a veces tendemos a confundirnos por el mero hecho de no saber lo que leemos, o no pararnos a pensar lo leido, o no leer lo pensado o no acertar a decir lo que se quiere y no se puede, por falta de filamentos neuronales, por poco patrimonio léxico o por simple desgana informativa.
no será este humilde servidor quien vaya a descubrir la crítica, oceanos de tinta se han escrito para alabarla y otros tantos para sumirlas en las más bajas cotas de la miseria. acierto a decir- o a pensar, o a decir pensando lo que pienso mientras pienso bien lo que voy a decir- que la mayoría de los críticos no son solo más que personas que no pueden subirse en cierto pedestal y se dedican a apedrear al que lo intenta, independientemente de su suerte, sus ganas, sus logros o sus escaleras.

uno piensa que para criticar algo, primero debería madurarlo, masticarlo, saborearlo, pulirlo y abrillantarlo lo suficiente como para que cuando escriba, sea tan dueño de sus palabras como las que crítica, que sea observador y consecuente con la persona que las crea, o destapa, o simplemente enseña porque ya estaban antes creadas; a veces es mejor no decir nada, hacerte bandera del silencio cuando nada es positivo y no tienes como hacer crítica sin sangre- si no puedes decir algo agradable, simplemente cállate- otras veces, se ayuda con la crítica a ayudar a mejorar al diletante, al novel que comienza a andar sin apenas agarrarse y que lo último que necesita es un empujón sin calzo, una puñalada trapera, una bofetada en dolby.

en el caso que me acontece, se me presenta y a la vez represento, solo conmino a no opinar una opinión, porque no son opinables, ni divergentes, ni mesurables ni criticables, en la mayoría de los casos ni siquiera son artículos conscientes o predispuestos, solo acaso un sorbo de tiempo que bebo ajeno a esta tara de vida que represento en mi nombre y firma, una mancha en un blanco, un par de cigarros que se cuecen en un cenicero azul y redondo que me acompaña desde el principio mientras disfruto de la musicalidad del silencio de la noche, de la añeja bombilla que me dora el rostro y me da el único calor que necesito en estos momentos que dejo de ser algo común y predispongo al vacío emocional que plasmo como puedo, sin necesidad de escuelas ni ripios, ni varas medibles ni jeringonzas literarias o gramaticales; un pensamiento que ahora escribo no se opina, ni se critica, ni se alaba ni se premia, porque no busco aprobación o desempeño sobre él, acaso solo lo comparto en solidaridad con aquellos que no solo no piensan igual o parecido, sino que posiblemente están por encima de mis letras, mis escritos, mis artículos e incluso por encima de mi propia moralidad o amplitud de alma.

uno no escribe por palmas o saludos o bravatas, no es precisamente este el lugar adecuado para conseguirlo, ni es mi fín ni mi meta, y pruebo lo dicho con mis disculpas hacia toño por no poder hacerme fuerte y conseguir enviarle cuatro poemas y un funeral para su columna en Almería, y creo que nunca he sacado pecho, ni he insertado mis logros en las frentes de los que me observan ni me vanaglorio de mis virtudes ni mucho menos olvido mis pecados, mis vacilaciones, mis miedos. eso no quita que mi propia defensa sean mis palabras, o los actos que me representan- que son los que realmente si que pueden ser criticados- y que muestre mi lado menos humano y más dañino si con eso consigo dejar de ser molestado, o quizás mejor simplemente vuelvo al silencio y todo se olvida y aquí no ha pasado nada, y escribo entonces en un servilleta de un restaurante que luego me sirve para limpiarme el alma, y el acto de compartir ser convierte en algo pasajero y efímero porque en nada me hace falta mostrar lo que convenientemente la vida te enseña a callar y esconder por miedo a la mofa, al destierro, a la crítica que tanto señala sin apenas levantar la mano, sin saber donde señalar porque es poco el que critica sin hacerse de valor y mostrar el resultado de su crítica, o el pensamiento que le lleva a ese punto exacto de la misma, o simplemente suelta una bofetada de aire porque piensa que esas pocas palabras, enredadas, casi carentes de locuacidad o, perdónenme la puya, inteligencia demuestra que el crítico que se ejercita de esa forma demuestra que esa critica es cero, nada, solar vacío que no tiene puerta ni ventana, que no tiene cuerpo ni base ni sustancia.

uno no le debe nada a nadie, para bien o para mal mi único logro es mi nombre, mi persona, mi esencia que ahora vierto sobre estas palabras y comparto con amigos, enemigos, poetas, lectores y desconocidos que nunca sabrán quien se esconde tras un seudónimo que nada pesa y que tanto me agrada y representa; uno aspira a este pedazo de terreno que bien es cierto que tomó sin pedir prestado ni dar fianza, sin ánimos de nada más que aportar un granito de arena en la ardua tarea que otros ya hacen por magnificar lo que ya de por sí es magnífico. uno no quiere ni flores ni gaitas, ni abrazos ni besos ni adulaciones ni coñas marineras, ni busca ensanche ni nombre ni responsabilidad fraudulenta ni carisma ni excelencia, ni fama, ni gloria.

a veces tendemos a no saber expresar lo que en realidad deseamos decir, o no tenemos esa cualidad o simplemente nos da miedo decir lo que pensamos, cuando una crítica simple y llana solo demuestra lo que es uno, o lo que quiere ser y no puede, o peor, cuando critica algo que realmente le agrada y pone peros para tratar de desmitificar algo que simplemente puede ser agradable, o sincero, o simplemente pasable a resultas de hacer entender que con la crítica solo demuestra lo que le queda por aprender a criticar, a saber estar, a demostrar que si se critica algo por sus motivos o sus cualidades o sus características, hay que demostrar con hechos el porqué de la crítica, en que se basa la misma y que teoria o teorema hace que ésta sea posible. todo lo que no cumpla esa base primordial solo significará incongruencia, odio, envidia o incultura, remediada claramente por cortázar en una mítica frase de un mítico cuento:

rajá, perro.

del tiempo y sus raleas

2008-11-19T01:36:00.001+02:00

Nada es perpetuo, ni el dolor, ni la muerte, ni la pérdida de los sentidos; el ocaso de las lágrimas cuando ya todo se ha acabado, cuando su espalda gira la esquina y te quedas sentado observando un cielo que no miras, que brilla para todos menos para uno, que promete lo que no tiene o simplemente nunca llegaras a alcanzar. se va la vida mientras pienso que la vida es un navajazo que te atraviesa el hueso, que hunde el acero en el alma de nuestro cuerpo y que a la vez te recompone para el próximo zarpazo, la rueda, la rueca que gira y recompone el hilo de la norns, el sentido de la vida, el destino; anhelado saber prohibido que nos atrae como la bombilla a la polilla, el futuro- quien lo pillara- que nos obliga a bajar la cabeza y seguir caminando sin mirar hacia los lados, sin apenas darnos cuenta que el futuro es presente y pasado, que nada se desea sino porque no pasará nunca y el nunca es el destino que se nos prepara para luego hallar la forma de quebrarlo. toda la vida mirando la vida para llegar a esto, a creer que el pasado alimenta el ego, que enseña los errores, que subraya lo aprendido para que el mañana sea presente y el presente un boceto a medio borrar de un pasado alejado, sombrío, alejado.

Nada es perpetuo ni perenne, salvo el tiempo. Insolente raya pintada en el agua, maldito tic tac que me adelanta el respiro, todo se acaba menos su cansino caminar hacia la nada, o el futuro, el mañana porque nunca se para o termina, nunca descansa; maldito el tiempo que me hace morir cada segundo un segundo, bendito sea por darle el aliento necesario a mi prole para que puedan ser más que algo más que una bolita de luz difusa y un torbellino de risas optimistas. que tiene el tiempo que nada lo divide, lo frena, lo aplaca; quien mide al tiempo y termina ahogado en su medida, quien no muere degollado por una manecilla violenta que te atrapa a golpes de cadera metálica, quien no conoce al que dejó pasar su vida por mirar la de su muñeca, o corremos por mandato doceavo y las prisas se instalan en nuestro tiempo, y no caminamos hacia nuestro futuro y nos convertimos en pollos sin cabeza que solo desean que se acabe el día para que mañana despertemos y miremos nuestros relojes para comprobar que seguimos vivos y el tiempo ha pasado y se ha perdido en la inconsciencia del sueño, malgastado por la tara que significa morir un poco cada noche para resurgir con el sol por la mañana. el tiempo inmisericorde guía nuestros pasos, nos acelera o nos premia con arrastrar los pies, nos indica la velocidad de nuestra vida, bombea la sangre que nos mueve y nos transforma en héroes o villanos, en los doscientoscincuentakilometrosdemimercedes que corre como miles de caballos y atraviesa sin dificultad un peatón atolondrado, que cosas, como si la velocidad y el tiempo fueran físicamente equiparables, como si la velocidad no fuera esclava del mismo amo que nos solivianta, que nos equivoca, que nos hace ser mas rápidos y menos personas.

El tiempo dispone, asume...

Lo siento, llego tarde.

te miro y te añoro

2008-11-19T01:35:00.001+02:00

te miro y te añoro, aun teniendote, te echo de menos mientras beso tu boca, o tu recuerdo, te tengo tan cerca, te quiero tanto que me alejo de tí para sentir lo terrible que es esto sin tu mirada rojiza, tus ojos negros, tus labios frenéticos, tu osada sonrisa. Recuerdo, cuando antes, un ayer tan lejano que ya apenas tiene colores- porque un recuerdo se gasta cuando no se mima, o se contempla, o se disfruta o se sufre, porque un recuerdo no es solo una fotografía de sentimientos, o una bocanada de sentidos, o un enjambre de dagas que pinchan en todas y cada una de las partes del corazón humano, del que se pinta con circulos redondos cuando eres pequeño; un recuerdo es el ayer de uno, el paso recién dado, el ultimo suspiro antes de saltar por el abismo de la vida- en el que yo no era nada salvo una rutina perpetua, un amago de hombre dolido hacia la vida, un raro especimen que vomitaba miserias entre su propia mierda, que solo miraba la vida de reojo, asomado a mi ventana mientra tomaba apuntes que nunca leería, cuando todo transcurría frente a mis ojos y yo lo denostaba para no sufrir la quemadura de un sentimiento, del cariño, de todo lo que nunca se toca y siempre se sufre, el amor, la ira, la vida entera.
Cuanto tiempo ha pasado ya de eso , y que pronto se me hizo, amor mío, que lindo que la vida se detenga a nuestros pasos, ahora que por fín somos adultos y tras nuestras espaldas nos alumbren dos soles perfectos y hagan nuestra sombra mas difusa y alargada; los paseos por el verde, los domingos de churros y mala cara- sabes tan bien como yo que los vampiros odiamos el sol y la mañana- los dibujitos, las risas de Abril, el asombro fingido, lustroso y calculado de tu preciosa hija cuando rememora a la pequeña bolita de color que la acompaña siempre juguetona, esbelta, mismosa, presumida. Te acuerdas cuando ayer era tan gris que no atinábamos a ver nada, que todo era cobre, frío, que nada iba con nosotros; cuando descubrimos que a pesar de ser dos eramos uno, que nada valía tanto que el cariño, la verdad, la amistad, tus ojos, rellenos de mirada honrada y sincera, resplandeciendo amor pese a mí mismo, a esa persona que hoy recuerdo eternamente como un ser fracasado por ser esclavo de sus pensamientos, de sus sentidos, de la venda perpetua que se anillaba en mi cabeza, pese a todo, pese a tener la felicidad dándome puntapiés en la barriga y yo sin querer verlo, por ser afín a mis sombras, a lo gris, a la sonrisa escondida en un rostro pétreo, largo, inmaduro.

te quiero tanto que siento por los dos, y entonces ya no escribo bien, y se me escama el cabello y me tullo al abrazarte, porque quisiera salir de mí y atraparte para siempre, pese a que seas mía, pese al futuro, al pasado, al presente. eres el bastón que guía mis pasos, mi posada, dulcinea, mi mano derecha, el hombro fornido en el que me apoyo para tomar esas decisiones que parecen que surgen del alma y que sin embargo no son más que unos planteamientos efectuados entre ámbos; mi vida entera, el rocío que aclara mi cara y me da vida, frescor, aroma. mi perfume soñado, mi arco iris infinito, mi lluvia clara fina y dulce que me despeja y me hace fuerte, mi destino dorado, mi valencia entera.

ahora duermes, y comprendes que esta lejanía de apenas siete pasos nos une más por la mañana, cuando apenas yo florezco y tu eres el jardín que me acompasa los gruñidos; tu respeto me hace noble, sano- sabes que los cuerdos no necesitan espacio propio, ni sancta santorium, ni espejo curvo donde mirarse el cerebro- y me da alas para acercarte esto que ahora escribo y que sería imposible que saliese por mi boca, atorada por los besos que te debo por ser como eres, por moldearme en algo que cada día parece más humano y persona, más valiente, más adulto.

eres el sueño que me quita el sueño, eres mi pan y mi sal, eres virtud aun cuando yerras- y lo sabes, y como escorpio te aprovechas- eres mi cañada más frondosa y florida , mi primavera eterna, mi eterna llama.

eres la razón de mis palabras, el dolor de mis llagas, el tormento exquisito de este amor que me hace morir quemado en cenizas por las noches y renacer, cual ave fenix, en la mañana.

el trago

2008-11-19T01:34:00.000+02:00

la vida es un trago de aguardiente, seco, duro y con un instante de dulzor que se pierde entre el golpe del alcohol en la garganta y la carraspera posterior.
ya nada me sorprende y, sin embargo, me aflige tanto como la desaparición de un allegado en la flor de la misma. no somos nada, acaso una sonrisa que se pierde en segundos, una lágrima perdida en una mejilla robada, una estancia pasajera que recurre a tumbos la tierra de un jardín que nadie cuida, alimenta, mana. somos el eco de una aguja de reloj que nos punza el momento de morirnos; te toca, te toca, te toca... como una sorna eterna que te recuerda que en breve- quién es el guapo que me dice como medir el tiempo, cuando un recuerdo dorado puede durar para siempre, o bien se olvida al cabo de unos míseros segundos- vas a pasar por caja, ahuecando el ala, firmando el finiquito, dando dineros a los escribanos de las esquelas.

la vida es preciosa y maldita, como la moneda ganada con sangre, como la mujer fatal de las películas en blanco y negro. la vida es un tormento gozoso que te permite difrutar de los momentos, pero que a la vez te conmina a mirar al mismo futuro que nos espera a todos . quién es tan estúpido, o tan grandioso, de no tener miedo a la muerte, al descanso eterno, al sueño perenne en el que ya no sientes nada y todo se acaba y se apaga, como la luz de la mesita de las buenas noches, hasta mañana,amor; el beso que nadie sabe si será el último y que desdeñan por creer tener un saco de ellos bajo la cama. somos el escarmiento de los ángeles, somos tan inocuos, tan bobos, tan simples, que pensamos en el mañana sin saber si terminaremos conscientes al final de este mismo día.
la vida se pierde tan pronto como se gana- para morirse solamente hay que estar vivo, o así- para qué el reloj que te marque el camino, si ese camino no es el tuyo, o no está escrito, o no es la letra de tu puño e idem. quién es tan importante que no ha muerto nunca, o quién se ha hecho inmortal,quién y como se gana ese derecho, quién permanece vivo pese a haber muerto o al contrario; cuando los pies se arrastran tanto que pesan más que la propia vida, cuando la vida no es ya tuya, sino que eres solo pasto del viento que te lleva y te trae a sus ganas, cuando el espíritu se ha perdido- o arrebatado- y ya cada cabello es una cana y alma un agujero encharcado donde beben los cuervos. quién no conoce a nadie que ha visto pasar su vida como si fuera la de otro, sin degustar nada más que el quicio de una ventana en el aire, admirando la vida del otro cuando ese mismo otro admira la suya, quién no ha vendido su vida, o la ha hipotecado por creer vivir mejor de lo que realmente necesitaba; los esclavos de este siglo, acosados por comprar metros cuadrados que no pueden llenar de muebles porque no les llega y todo es sopa y pipas y videoclub en un sofá de imitación a piel que se enfrenta a un televisor pequeño en pulgadas y en deseos, mientras el resto del piso- hogar, que dicen otros- permanece distante, engalanados con casquillos de bombillas engarzados a dos cables- rojo y azul,marrón en otros casos- esperando que se acabe la deuda para endeudarse en otra y pagar lo que se debe, o deber lo que se paga, o ámbas cosas o ninguna.

la vida se acaba como se acaba una copa, apurada hasta el último sorbo, paladeando con los sentidos todo lo que has bebido, siendo consciente de la pureza del caldo, de su color, sabor y edad, o estrellada en el suelo, derramando el maná antes de tiempo, ante la mirada atónita de los invitados y tu cara de idiota, intentando hacer como si nada hubiera pasado, aunque así haya sido.

la vida es injusta, cruel, dañina, traicionera y mezquina, ladrona, terrible, ruín, esperpénticamente fría, etérea y breve, pero es dichoso el que la padece, porque todavía puede lamentarse y abrir otra botella.

la vida es una gota de rocío que se escapa de la hoja, es el destello de un cristal que te obliga a cerrar los ojos, alzar la mano a modo de visera, e intentar divisar cual es verdaderamente nuestro destino, para inmediatemente olvidarnos de él y seguir, a pesar de todo, hasta donde el cuerpo aguante.

a Javier López y a toda su familia

cuando uno escucha llorar a su hijo

2008-11-19T01:33:00.001+02:00

cuando uno escucha llorar a su hijo, todo es pena, lágrima, miedo; todo se torna castigo, anhelo y se busca la esperanza por donde quiera que se encuentre, y rogamos por el remedio que extinga ese canto de delfín herido, ese dolor blanco que hiere tanto a uno como al otro, al que lo sufre y al que lo acuna y lo besa, al que lo arrulla entre nanas inventadas en este paso de la madrugada y al que nace para ser algo más que un referente futuro o descendencia, la diana de todo lo que pasa a ser nuestra vida- robada por la más sútil y breve de sus sonrisas- y nada permanece como antes, todo cambia, todo se vuelve de color pastel y dibujitos y plasticos coloreados, y Disney, y leche y sonajeros. y todos tus anhelos se convierten en juguetes esparcidos por el suelo y toda la ambición queda resumida en ellos.

cuando uno escucha llorar a su hijo el tiempo se para, la luz se oscurece y la pena apena al que le oye, y el lamento inocente inunda el cuarto y todo lo opaca, y de pronto ya nada es importante, salvo su consuelo, y el sueño se pierde y el alma se agranda para acunarlo en tu seno, besarle la frente, regalarle el mundo, dorarle la vida, porque tu vida deja de ser tuya, porque ya solo sirve para que baste lo suficiente para sacarlo adelante, porque los problemas que nos acuciaban se diluyen en sus lloros, y ya nada importa tanto como para olvidarlo, solo que descanse, que ría, que juegue, que viva, que duerma con los ojos cerrados y bambolee su chupete- entonces no estará totalmente dormido- y se aferre a su muñeco.

cuando uno escucha llorar a su hijo, tiende a morirse poco a poco, en segundos, y acaricia la verdad descarnada de alcanzar a conocer el dolor verdadero- irónico que escueza lo que más sentimos, sin ser parte de nosotros, pese a serlo- de juzgar y padecer al mismo tiempo y forma lo que atenaza su descanso, o su sueño, o su sonrisa; deseas entonces que el tiempo pase y todo acabe, y que el dolor sea inocuo, o leve, o, lamentablemente, obligatorio para que su cuerpecito perfecto se haga más persona y menos sueño. el hombre es el único animal que nace poco a poco, que resurge de sí entre dolores y fiebres, que necesita del espacio de su vida para sufrir todo lo sufrible y y convertir ese dolor en la experiencia necesaria de discernir el camino verdadero del que realmente la mayoría tomamos. el hombre es inocente, curiosamente, hasta que se hace hombre; la ironía de la raza que todo lo siega y nunca escarmienta, la que mata inocencias, la que declara non grata a la propia vida, derrumbando a Gea a pedradas, soliviantando al clima, haciendo más de animal que de hombre, aun a sabiendas que ámbas cosas son la misma, salvo por la ropa de marca y la gomina en el pelo, o por la barba manchada del pan que pides para tus hermanos, o por la insolencia del que perturba lo imperturbable o por el que habla por los vivos sin reconocer a los muertos.

hoy hablaré del regalo de los dioses, del verdadero maná que no vino del cielo, pero que me compromete a ser más de lo que nunca he sido; he aprendido a quitarme el pan de la boca, a ignorar todos los fútiles destellos y dispendios que el consumismo me regala. hoy moriría de amor sin necesidad de que ese amor sea correspondido, hoy mataría sin dudar a quien atente contra cualquiera de la porción más baladí de su vida, hoy firmaría una sola sonrisa suya por el fín de las mías, porque el egoismo se pierde ante la verdad de la inocencia hecha carne, o bolita redonda de mofletes rojizos, o dulce de temporada eterna, o cáliz de las verdades que esconde la mentira traicionera de la vida. hoy daría la mía por un segundo de las suyas, sin apenarme en absoluto, sin mirar hacia el futuro, sin desdeñar mi pasado. hoy no soy nada más que un instrumento gustoso, un aparato de risas, la maquinaria engrasada para que mi soles calienten cada uno de los rincones de mi humilde casa.

el blanco de un folio

2008-11-19T01:30:00.001+02:00

nunca le tuve miedo al blanco de un folio, es curioso, la de cosas que se pueden decir sin decir nada, o sin pensarlas, o simplemente observas como de tus manos, de tu pluma, del puntero de los dedos comienza a nacer algo que antes no existía; es como un pequeño milagro, como un sentimiento prensado que se despliega ante todos para darse a conocer, como una mentira cohibida que deja de estar en un callejón oscuro para hacerse realidad, o verdad, o mentira simple y llana esculpida en palabras, adornadas con adjetivos, guirnaldas verbales o simple mierda atiborrada entre el léxico. he visto querer hacer sonar trompetas sin mas armas que un tambor, y a pesar de todo se encontraba la armonía. He tenido en mis manos la mas filarmónica de las orquestas para terminar barruntando el más misero de los sonidos; el eco del vacío, el hueco, el arte de no decir nada, de ser solo figurita para que te lean, para que vean lo capaz que eres de ponerte medallas para luego resultar aplaudido, sin pensar entonces que en realidad solo vales un aplauso que el aire se lleva, como se va la vida,traicionera y rápida, el tiempo y lamentablemente, el dinero.

manchar el blanco es un proceso cognitivo, es el huevo y la gallina, el orto y el ocaso. Nada puede escribirse si nada se sabe, o, al menos, se toma conciencia de ello. a veces uno toma el rumbo de introducirse en un sentimiento para plasmar lo que se encuentra dentro, o adentro,o colgado en los rostros de los que conoces y que ellos ni siquiera saben que tienen; te armas de voluntad y decides contar algo que todo el mundo sabe de su existencia y que, sin embargo, apenas repara en acariciarlo. otras veces es el propio sentimiento el que te abofetea la cara, te pisa el alma, te acaricia las heridas que nunca muestras- maravillosas metáforas que tanto enseñan sin decir nada-, te avasalla, te corteja o te hunde. lo maravilloso y lo terrible de los sentimientos es que te pintan en la cara el reflejo del alma, si es que éste existe; como si el alma fuera un espejo que reflejara algo, como si no estuviera este reflejo tan escondido que solo se atisbara el negro del callejón de los sentidos que no expresamos, que nos guardamos para nosotros sin atisbar a creer que regalar un sentido, un sentimiento, un halo de la esperanza que a nosotros nos negaron es como regalar un árbol de navidad perpetuo, como sacar el espejo a la ventana y divertirnos viendo como nos endulza la casa, como dar de beber al sediento sin pedirle luego nada a cambio.

siempre quise creer que manchar el blanco es aprender de ti mismo, y creo no haberme equivocado en este punto. he conocido personas terribles, o secas, o temerosamente valientes o estúpidas que cambian en el preciso instante que sacan su pluma a pasear y truecan de persona a creador; cuando se cortan el estómago con ápices de su verdad y muestran lo que en su forma natural esconden; cuando nacen, poco a poco, en cada una de las lineas que escriben, o inventan o simplemente crean de la nada, del zurrón de los sueños que permanece vedado para el resto de los mortales y se hace camino entre la inmundicia de la relatividad del tiempo muerto- cuando uno no es consciente de lo caro que puede resultar un segundo de su propia vida- o cuando te muestran en realidad que son algo más que simples personas. que crean, que son dioses ante el papel que humillan con borrones que mañana serán parte de la literatura universal, o quizás esas palabras no lleguen nunca a ningún sitio aunque lo merezcan; quien no ha visto nunca un desatino similar, quien no conoce a alguien que sirva para mucho más de lo que actualmente hace. quien no conoce a un genio frustrado, un espejo roto, una silla de tres patas, quien no ha sufrido la melancolía impuesta a dedo por tu espacio social, por tu simple apellido, por tu propio padre, quien no se ha sentido a veces desollado por una realidad dura que te estampa en la cara el camino que has de seguir para convertirte en algo más que nada, en el reflejo del espejo anterior, en la propia sombra que se supone pisamos y que en realidad se rie de tus propias limitaciones, de tu poco espíritu, de lo vago de tu mente que te impide ser lo que quieres y terminas acatando la pegatina que adhieren en la frente al nacer. quien no ha leido nunca un libro y ha pensando que éste resultaba insulso, estéril, grueso, y humildemente ha pensado un segundo que pasaría si el cajón se abriera y los escritos atesorados entre lo desodernado de nuestras ilusiones se vieran plasmados en una obra de papel y oro. quien no ha tenido nunca una idea y no se ha visto con fuerzas para desarrollarlas, quien lo hizo y solo consiguió que se las plagiaran, para resultar siendo el éxito de otro que solo tiene nombre, suerte, rostro para las masas.

manchar un blanco es despreciar todo eso, es blandir el estandarte de tu personalidad y regalarlo al pueblo, hacer el camino para que los demás te sigan, conseguir el sueño que todos persiguen. manchar el blanco es aferrar el poder de un Dios en una sola mano, ejecutar una sinfonía tocando de oído, tomar un helado con la boca de otro.

manchar un blanco es creerse mejor por unas horas, hacerse fuerte entre los bastidores de tus propias palabras, iluminar un campo de fresas, acariciar un niño pequeño mientras le miras a los ojos.

manchar un blanco es vivir un rato, dejar de ser algo necesario y convertirte, por momentos, en la mano que mece la cuna de nuestros deseos.

ayer

2008-11-19T01:29:00.001+02:00

ayer llovía por ahí detras. arriba, en el cielo. hoy, sin embargo, el calor aprieta tanto que ahoga, como Dios, o quizás no, considerando Dios como algo que de verdad existe y asume paciente nuestras verguenzas; tolerante, prosaico, alejado de nosotros tal que el hoy de la lluvia, el estremecimiento que, supongo, siente al atisbar la caida del ejercito de gotas sobre el suelo, de migrar el aire turbulento de un sitio a otro, de los malditos truenos que mojan fuego.

hablar de Dios es temerario, lo asumo. nada se obtiene de su critica salvo odio, o miedo, o simple pasotismo, o incontinencia verbal o cerebral; siempre pensé que la fe era contraria a la razón, y son tantos los ejemplos que moriría de anciano antes de terminar de contarlos todos. nada mueve una montaña, salvo el tesón, la necesidad o el gusto de hacerlo.

sin embargo algo tiene el agua cuando la bendicen. Ignoro si el miedo, latente, el que te hace mirar hacia la espalda, el que te eriza el vello, el miedo verdadero al fín y al cabo, es una parte importante de la fe y se abstrae de todas las consecuencias, del resto de las situaciones mundanas que confluyen en esa misma fe a lo perdido, a lo alejado, al mismo rayo o a la lluvia que ayer atormentaba y hoy solo es recuerdo, o es precisamente el recuerdo el que necesita de la fe, o al contrario; quizás el saber que el amigo, el hermano, el allegado duerme o vive más allá de las montañas que no movimos, o se desperezan en un mundo nuevo, consistente, brillante y sedoso, desprovisto de las maldades propias de la naturaleza y el instinto humano, o simplemente es alejado para que no lo corrompamos, nos haga sentir mejores. Tal vez sea todo una falacia, una mentira piadosa que nuestra mente, nuestro corazón, el sí total que representa al hombre respecto al resto de las cosas, necesita para reencontrarse consigo mismo, para que se autoempuje, para que viva sin saber, o sin pensar, o ámbas cosas o ninguna, para que, en un momento dado, crea que la vida es algo más que lo antes expuesto, una semana sin dias, un camino oscuro, una maraña de sueños que no terminan en ningún sitio.

la verdad es siempre relativa, como el estado del tiempo, como el alma transparente que nunca tocamos y que a la vez juramos que tenemos, o perdemos en una tirada de dados para intentar hallar, por fín, el misterio que a todos nos acontece, el final del camino nunca practicado.

tal vez nada sea tan cierto como que Dios existe, o Alá, o Elohím o Zeus, o Jehová u Odín. tal vez seamos nosotros solo el recuerdo de alguien que nos observa, temeroso, arrodillado entre lluvias de velas, aposentado en una sinagoga o brindando al sol en lo más recóndito del bosque, llorando por alguien que alguna vez fuimos y ya no seremos. Tal vez la mayor de las ironías fuera que, en realidad, nosotros no existieramos nada más que para nosotros, que nada nos importase salvo nuestro ombligo, y que todo lo posterior sea una sarta de mentiras, que fueramos nada y que allí volveremos, por los siglos de lo siglos, que nos reste únicamente una lápida, un tarro florido encima de una mesita de te, una foto descolorida en un album de fotos que ya no se abrirá jamás.

siempre pensé que la vida era un paseo en bicicleta con las ruedas pinchadas, un reloj adelantado al ayer, un suspiro que se exhala antes de despertar un sueño.

ahora deseo creer, y pido a Dios que Dios exista, que se muevan las montañas, que el agua sea vino y que el arcoiris llegue a Asgard, que una parcela de ese mundo infinito sea cierto y que los soles que me duermen en las cunas tengan su sitio en esa alfombra celestial, dentro de mil años, cuando se tiempo se acabe, pese a su padre.

jueves

2008-11-19T01:26:00.000+02:00

uno se hunde cuando puede y quiere, es sencillo. Tanto como dejar de asomarse al espejo, de hurgar entre sus canas, de comprobar que todo sigue como siempre, pese al tiempo, al peso del mismo, al dolor agudo de objetar una foto pasada por el filtro del cariño y de la melancolía; todo se acaba cuando los dias comienzan a ser iguales, cuando el lunes el domingo, cuando lo único que los diferencian son las inclemencias del tiempo, siempre el tiempo, que juzga soberano lo que quiere sin más defensa que el estoicismo de la esperanza, la ingravidez del futuro, el fracaso de la indiferencia.

uno se apaga como se extingue una vela, de forma pausada pero constante, sin celeridad ni ritmos, solo con breves aspavientos resultantes del calor de la vida, esa que te arranca el alma cuando ya no eres nada, acaso espejo, o quizás un mendrugo de pan que las palomas ignoran porque el hambre ya no aprieta, cuando el buche se llena de piedras, cuando el sol ya no afirma ni quema, cuando dejas de ser algo y eres nada. cuando espejo.

por eso esta misiva, esta carta, estas letras sucias malpensadas, estridentes, traicioneras, acabadas y que, sin embargo, hacen que la rutina se muera, que se vaya, que se extinga; que me permite afrontar el otoño asomado a mi reflejo, sin necesidad de espejos, ni el tino certero de la lejanía forzada; cuando diviso el antes, el ayer, como una herida abierta que no escuece ni quema, solo advierte que somos lo que somos, prisioneros del espejo que nos alimenta el ego o nos destroza el mismo alma que vendemos cuando olvidamos el sueño de ser algo más que espejo, o reflejo, o levedad o bucle.

aquí mi firma varada.
sigo vivo.

hoy es jueves.

estatutos levantaos

2006-05-17T02:54:00.000+03:00

Que Andalucía es tomada como pito de sereno, como pandereta, como ejemplo de cómo se supone no debe ser una comunidad, un pueblo, un conjunto de personas que aprovechamos la vida para verla pasar, lo tengo asumido, desde siempre. Nos acusan de vagos, de flojos, maleantes, sinvergüenzas, malandrines, incluso nos tildan como animales de selva ( palabras textuales, incluso marcan la línea que separa la libertad del desierto, Despeñaperros) . Al parecer somos el hermano tonto de la familia, o el mono simpático o el plebeyo sonriente o el bufón real de la corte, o eso creen, o eso dejamos que crean.

Andalucía es pueblo, región, comunidad, realidad y nación, tres mil años nos observan indiferentes a la península, al ciclo político que ha vivido España a lo largo de su historia, en la que permanecemos tan ausentes como deliberadamente callados, independientes al ritmo del resto de la patria, dormidos a la nana del norte, como si nos diera pena ver como se desmembra un país por amor a una historia que nunca existió, como si de verdad fuera más importante un título, una bandera, un estandarte que la complicidad entre amigos y hermanos de sangre, de raza, como si fuéramos un padre que se deja ganar por el hijo para que se sienta mejor. A nadie le interesa que Andalucía crezca, eso también lo tengo claro, aspiran de ella la mano de obra ( altamente cualificada, barata y eficiente), sus recursos naturales, su tierra y su dinero negro, a cambio nos compran con ayudas, subvenciones, abrazos y besitos, nos animan a seguir por un camino trazado desde arriba para que nunca seamos nada mas que nada, un simple pueblo llano que no debe alzar la voz, que no tiene derecho ni a voz ni a voto, que siempre es fiel al canalla que nos representa, sin que se le caiga la cara de vergüenza por vendernos como nos vende.

Desde pequeños nos animan a sentirnos inferiores, a despreciar nuestra cultura, nuestra lengua; habla bien, cateto, el flamenco es de gitanos, recoge las papas y véndelas a precio de coste a Carrefour, para que luego nos las cobren a precio de aceite, o de oro, y los beneficios se repartan entre todos y cada uno de los que nunca se sintieron andaluces. Ignoro si la polémica de la opa de Endesa es tan grave como para poner un pais patas arriba, sin embargo, nadie movió un dedo cuando absorbieron Sevillana de Electricidad, o Cruzcampo, aquí parece que no importa que Cataluña, o Madrid, o el País Vasco( nótese el retintín) se lleven los beneficios del sudor andaluz, ante la indiferencia de la Junta de Andalucía, de los partidos políticos que se supone nos representan y de los propios andaluces que, enseñados a ser mansedumbre, o podredumbre, o simples esclavos de ley y orden, de palabra, de sentimientos o de actos, nos ahoguemos en nuestra propia mierda y aplaudamos cual cronopio, pobrecito, tan verde, ante nuestra propia miseria.

Ahora bien, no provoquen, no malmetan, no nos puteen más , y recen a vuestro dioses particulares para que Andalucía no despierte, para que siga jodida y callada, como siempre, para que nadie nos enseñe que ocho millones de andaluces voten a alguien que quiera defender de verdad las ideas y los valores de su propio pueblos porque: Si Cataluña arma la que arma con quince escaños en el parlamento… ¿ Se imaginan que podríamos hacer nosotros con una fuerza política de sesenta escaños, que son los que realmente nos pertenecen? Pues eso, que pasen de largo, que nos tiren pistachos y, por lo que les conviene, nos dejan tranquilos, nos apartan de sus estatutos revolucionarios, sus miserias políticas, sus malas artes y su pocas mierdas… ¿ está claro?

UN ANGELITO CON SINDROME DE DOWN, ASOMADO A LA VENTANA

2006-01-22T04:02:00.000+02:00

Pequeño angelito de gen ingrato. Carita redonda, mofletuda, sonriente. Como una veleta viran sus ojos hacia el horizonte infinito de sus pensamientos de niño grande, de neonato adulto con vestiditos de pana y zurrón de pastor de ventanas, de bolita rosa con sonrisa verdadera.

Se asoma a la ventana y rie, quizá de la indispensablidad remota de sus propios pensamientos, quizá de lo poderoso de su imaginación, rota por la idiosincracia de su nacimiento; Tan blanca y pequeña que parece que te traspasa con sus ojos ovalados y reflectantes, difusos, felices, olvidados tras una ventana de calle de barrio de trabajadores, de ciudad dormida, de pais ausente.

Tiene treinta años, quien sabe si más. Aun así, en el fondo de esa carcasa de hombre poblado, lampiño y ocre, reside un alma chiquita que observa temeroso y risueño, a la vez, la vida extraña que se le asoma a los ojos; El desencuentro de lo cotidiano que le hace reir tras los barrotes oxidados de su ventana; Ese alféizar de chocolate y menta donde se sienta a reposar la vida que le señala con el dedo, donde la sinfonía de acontecimientos que es su propia vida, más allá del jardín de lo sociable, mas allá de la edificabilidad de lo sociable, le juzga por ser diferente, por ser humano, por ser una sonrisa que se pierde en la ventana.

Confieso que me ha asustado, ahí, tras las cortinas de su casa de ventanas. Inquieto, melodioso, realizando carantoñas imposibles; Hablando solo y contando con sus manitas regordetas una gruesa de percepciones, de documentos visuales imaginarios; Históricos colores que su mente escucha al compás de sus labios resquebrajados, maderiles, viciados por el nervio y por sus muecas.

Yo lo miro, lo observo detenidamente, y sonrio. Y sonrie. Y sonrio. Entonces, tras esa cadencia de sonrisas que me elevan al nivel de su fragancia de rojas carcajadas, mas allá de su complicidad y comprensión, hallo su lástima, su pena, su dolor de alma, la quebrada sonrisa envuelta en rostro juguetón que se pierde en la lejanía de sus ojos nubosos, melancólicos, disidentes. Le duele su ser, pese a su risa, pese a los metodos de garabatos gestuales que me dedica y regala, gratuitos.

Entonces lo miro, y comprendo. Y entiendo que tras esa mirada de babas y ese rostro perpetuo que me pellizca el corazón, se muestra una persona escondida, un caparazón de sentimientos guardados en una cajita de sorpresas; un cariñoso cariño verdadero en el que la hipocresía y la vanidad no caben, no tienen sentido ni lugar. Y es entonces cuando divago, por instantes, mas allá de los ojos opales del pobrecito, y bien digo, del pobre ser que vive solo asomado a una ventana. Porque en ese momento acepto que su felicidad, su pena, su risa o su tristeza, su despreocupada sonrisa de caramelo, no estará nunca al alcance de mi mano, de mi comprensión, de mi sentir como persona. Que nada es tan cierto y sincero como su mirada de pequeño gran hombre, que todo lo que hace o piensa lo dirime con solemnidad de genio y con alma incandescente de payaso. Que se pierde tras la conceptualidad de lo asumido por el resto, como indiano expulsado de sus prados, como un hijo de Dios cualquiera; lapidado por nuestra incondescendecia, por nuestros prejuicios hacia lo inusual.

Luego, entonces… ¿por qué dicen que el tonto es él, y no nosotros?

TU MIRADA

2006-01-22T03:59:00.000+02:00

Tan concreta y exquisita, tu mirada. Tan obscena y sudorosa como tus labios mojados, como tus apéndices del beso, como los ósculos bíblicos de las mareas que me engullen en lo oscuro de tus ojos negros.

Me besa y muero. No es justo, pero muero. Y tal es el alcance del despeñadero de mis sentidos, que me embarco en las declamaciones oscuras de tus ojos negros, en los redondos deseos de tus ojos negros, en los infinitos mares incorporeos de las sombras suaves y prensiles de tus ojos negros. Y muero.

Bañan tus pestañas un líquido obtuso y vizcoso que llaman deseo. Y deseo es lo que quiero y siento, lo que anhelo, lo que espero infinito y paciente al tiempo que me acomodo en las ventanas de tus ojos negros y, oculto en algún rincón de tu mirada, indago en lo imposible de tus destellos, de aquellos embriagadores agujeros que delatan la incompatibilidad de tus ojos con la realidad del dia a dia. Y aquellos mágicos momentos en los que tus ojos negros, esas canicas de rutenio que brillan y me enseñan el camino de tu mirada, me casillan de mis sonsacas y hacen que muera en los brazos de tus ojos negros, delgados, redondos, delicados y llameantes. Aunque negros.

LAS MONEDAS, EL TIEMPO, EL AIRE Y EL DINERO.

2006-01-22T03:54:00.000+02:00

Una moneda redonda con cara en el rostro y número en el anverso, una sonrisa torcida que se asume en el rostro dorado, terso, peinado, sereno, sincero.

Una moneda estriada en el círculo contrario, en el anverso de nuestra mano. Un pensamiento comprado con esa moneda, una maraña de recuerdos de plata consciente desde el desdén del metal de plata y mirra que ofrece integridad a cambio de tiempo. Trabajo.

Un billete gastado es una semana perdida, la secuencia ingrata del bucle de tiempo que gastamos como el billete, para siempre. Desayuno enfadado y sin diamantes, un círculo vicioso, una rutina maldita vendida por dinero, por un billete gastado que es un retrato de esclavitud adorado, un sinónimo de una rueca de doncella durmiente que se pincha el dedo adrede, un muerto de hambre que ayuna su comida para comer mañana.

Dinero, plata, tela, o billete o moneda; anversos de la caza permitida del animal humano; un final y un fín elegido sin demasiado criterio, por el empuje del mecanismo perfecto que socialmente nos maniata y nos obliga a caer de nuevo en el principio, como el bucle de tiempo que gastamos en billetes, como el círculo vicioso o el desayuno cansado, el tarde y el temprano, el llegar a tiempo a la rueda de la rueca, y ofrecer la sonrisa y ese pedazo de destino al que llamamos vida a cambio de la nada y el todo que significa un papel gastado en forma de rectángulo y de bonitos colores; Papel mojado que sirve para comprar un tiempo que se ofrece para obtener papel, adquirir un sueño, de oferta, equivalente al tamaño de nuestro tiempo ofrecido y equidistante a la proporción de ingresos obtenidos con nuestro propio tiempo. El cuento de la abuela Pipa.

Vivir así sería como comprar el aire, como entender que transparente e insípido nos traspasa y nos obliga a respirar y a comprender que dependemos de él para seguir respirando; Aun cuando el aire solo sea un tarro de esencias gratuitas que se ofrece para gastar, aun cuando sea un aire comprado con el sudor de nuestro aire y similar al tiempo que vendemos para comprar el aire, o el tiempo, o el billete gastado que se rie en nuestro bolsillo.

Una redonda moneda circula por el borde de nuestra mesa, cilíndrica acuñada luna de curso letal que sirve y vale por una hora de tiempo, ese árbol caduco que pierde hojas a cada paso del aire que compramos.

Una moneda de plata equivale a esto que escribo, una hora de tiempo, un saco de aire comprado y vendido, cambiado; una moneda rodada que se pierde por el sumidero de nuestros bolsillos de vida, atolondrados.

LA MARIPOSA Y LA TROMPETA.

2006-01-22T03:52:00.000+02:00

Vuela la mariposa y aletean las sonrisas de sus alas. Se siente viva, se siente llena, se siente alas.
Mira como llana se asemeja al latón de una trompeta, dorado y manzanero, oxidado ante el tiempo, y renace invertebrada como fenix musical.

La mariposa, tan eólica y serena, se muere a cada batir de sueños, de alas, de sonrisas.
Mientras, toda la trompeta que hace que el mar del calendario se vuelva tedio, que la tierra lane su cuerpo y que el horizonte encapotado se tueste de las hojas de muerdago, llore a su vez por el veneno de su melodía.
Maldita armonía anquilosada.

Mi rosa mariposa insiste, que tendrá la trompeta.
Añade un tono rojizo a las corcheas de las aceras, pronto lluviosas y profundas de las que las olas de las pisadas harán de ellas venganzas de Moises de hormigas.
Puntos suspensivos fenecidos.

La mariposa ya no toca la trompeta, quedó dormida en el alambre de su temporada y allí duerme.
Tan rosa, tan alas, tan sonrisa

SENTIR.

2005-11-17T02:55:00.000+02:00

Sientese y apague la luz hasta solo dilucidar dificilmente las palabras que lee en este momento. Relájese, intente no ponerse nervioso y asegúrese que la puerta está cerrada. Ahora busque la situación mas adecuada para sentir algo cruel. Deje que un pensamiento relativo a lo efímero de la vida que ahora vive le connote una lágrima esquiva y oscura. Atorméntese, olvide la felicidad. Sientase culpable de algo que nunca hizo, laméntese de lo macabro e incoherente que ahora se siente. Añada a ese caliz de punzadas unas gotas de injusticia; ese fino dolor de la inmundicia de su alma, ese pellizco macabro que les descubre desnudo ante la muerte de su mundo, de su jardín del tiempo, de su vida al fín y al cabo.

Descanse. La primera prueba ya ha pasado.

Sigamos.

Cierre los ojos, lentamente, como si fuera la última vez que fuera a ser capaz de ver la luz que ahora le adorna las imágenes que distingue entre la verdad y la mentira que nos rodea. Imagine, entonces, que no exhala ningún tipo de elemento; que no respira, que se extinguió lánguidamente en un momento descuidado en el que dejó de ser para convertirse en fue. Sus hijos llorando, su mujer desmayada ante la incomprensiva mirada de los que apoyaron este maldito experimento sobre las lineas de la vida y los borrones grisaceos, tétricos y tenebrosos que una mano experimentada y diabólica le hace padecer al escribir su futuro, o la falta de éste. Sienta como, despues de la luz de la edad que aparentaba y que le hacía testigo del tiempo recorrido, ahora ya no quede nada. Vacío, soledad compartida por la sombra de su cuerpo inerte que le dispensa una sonrisa muerta. Vea como la melancolía de cualquier tiempo pasado le conmueve y le apena, le traspasa, le hunde un poco más en el pozo negro en el que ahora habita. Sientase clérigo de la noche eterna, comparta las miserias del presente con los recuerdos de la opulencia y los sentidos, muerase un poco más, hasta llegar al fondo, al final.

¿ Le resulta doloroso? Es normal. Tenga en cuenta que nunca antes se había encontrado en esta situación. No es agradable, ni siquiera puede sentir un dolor físico, acaso psicológico, pero la verdad es que duele como un demonio. Eso si que lo entiendo.

Ahora despierte, encienda la luz y vea como su cuerpo ha cambiado, sienta una belleza incomensurable, la fluidez de los movimientos que se engarzan unos de otros como si representara fielmente la danza mas sentida y perfecta. Asómbrese ante lo terso de su rostro, ante la voluptuosidad de sus manos y la manzana rojiza y brillante de sus labios. Conmuevase ante la sensación de poder de sus ojos vidriosos, ante la energía que sus músculos derrochan sin aparente fragilidad y ante el cosquilleo que la luz le acarícia cuando se le acerca. Intente respirar, notará que el aire ya no es necesario, que se alimenta de los oleos vivientes que ahora le rodean, las estampas de lo cotidiano, la belleza de las formas. Piense como es posible que antes jamas hubiere parado a contemplarlos, a degustarlos como dulce fruta de pasión de lo apreciado. Siéntase un cisne blanco que resucita cada segundo de un lago tan azul como las mejillas de las estrellas que en este momento ha descubierto; escondidas, lastradas en una soledad tan infinita que las arrugan ante la inmensidad de sus destellos. Hágase uno con ellas, saboree el temple de la distancia tan cercana de lo eterno. Fluya entre sus haces, diviertase soñando que puede jugar entre ellas mientras duerme el sueño que siempre vivió, pero que nunca se atrevió a descubrir.

¿ Qué le parece? ¿ Cree que ha cambiado su suerte, que todo lo anterior solo era una pesadilla horrible debido a la ingestión convulsiva de la cena de ayer?

Lo siento, pero está usted equivocado.

Mire de nuevo sus manos, aquellos apendices volátiles y note como un líquido convulso gotea de sus uñas de nacar. Paladee su boca, depure el sabor salado y ácido que hace que se erizen los vellos de su espalda. Sienta de nuevo el ansia que le hizo buscar ese momento, ese instante en el que su mente sólo era un leve resquicio de lo que antes había sido su humanidad.
Advierta ahora de las manchas de su ropa, del tejido inerte que porta como si no fuera suya, como si en realidad sintiera que es ajeno a todo lo que usted se ha convertido.

En efecto, esas manchas que se adhieren a su indumentaria es sangre. Sinceramente, no podría decirle si es de un animal doméstico o de algún ser querido. En realidad cuando usted la buscaba posesívamente, apenas dio importancia de donde provenía el manantial de vida que buscaba en la linfa que le ha vuelto a la vida. O a la muerte. Todo según se mire

Bueno, de todas formas, ahora eres un vampiro…¿ Qué otra cosa ibas a hacer?
Bienvenido al club.

LOS PÁJAROS.

2005-11-14T02:59:00.000+02:00

Mira como los pájaros juguetean a traves del aire, como se internan en el eter para poder paladear la sensación de luminidad que sus alas, grises y meditabundas, redundan sobre el mismo aire que respiro y vuelan.

Y juegan a cogerse, a piar intrínsecos como si el hambre o el jolgorio los hicieran convertirse en una mañana de estallidos, en un eclipse de luz, en una amapola rojiza; infectan por simpatía la amalgama de sus trinos, sopranos y discordantes, entre los árboles frondosos que los arropan.

Yo les echo pan y ellos se acercan, como si para ellos un duro mendrugo de maiz fuera la flauta de Hamelín de gorriones, como si la propia vida eólica se les escapara por sus bocas de piñoncitos; Esos quesitos amarillos y triangulares, encorsetados por las boqueras y radiantes sus cabecitas que hacen marco de sus ojos redondos, vivos, menudos, agudos, incansablemente oriundos y habilidosos, incapaces de permanecer quietos o callados.

Luego saltan y se esfuman, de derraman por el aire como una lluvia invertida desde el suelo al cielo. Y se van como han venido, posándose en las ramitas cayosas de los árboles y en las motas de polvo ceniza de la ventana por donde los observo. Y se alejan para volver a formar la nube de graznidos que se funde con los quicios de las ventanas y las antenas que mortifican el urbano e inhumano paisaje; se queda la manta de grises que le dan colorido a mis oidos, mi ventana, mis alas invisibles que lloran por no volar con ellos; de rama en rama, de pio a pio y saltaremos con las patas juntas y enjutas, anaranjadas.

Yo no vuelo, no me dejan, pero entre mirada y sonrisa, pellizco el mendrugo de pan y me siento a escuchar como cantan.

En breve atardece y corre el tiempo hasta llegar a la noche. Y los pájaros duermen con las boquitas abiertas, entre las ramas, entre las patas. Su pan duro es el frío que los violenta. Y así quedan, como molletes redondos y emplumados en un mostrador de verde, bajo el negro del cielo, con sus ojos cerrados…

EL GATO MUERTO

2005-11-14T02:54:00.000+02:00

Un gato callado hace gala de su silencio, en la carretera.
No dice nada, ni siquiera vive, solo hace caso omiso a la circulación fluida del tráfico y permanece tan quieto, que cualquiera diría que esos ojos amarillos, tan reales y rasgados como el resto de su cuerpo, te mirasen y te señalasen con el dedo culpable de su destino de gato muerto.

La sangre del cantor de callejones no es roja, ni abundante, ni caliente; Tan negra como su viscoso lago de muerte, como su apariencia, tan rota y descosida, anormalmente doblada hacia el escorzo infinito que son sus huesos quebrados.

No tiene un plato de leche que endulze su descanso, solo números del reloj que quedaron callados, sellados, borrados, extinguidos. Un felino moribundo se muere en la vía rodada, en la vereda grisácea donde todos vamos hacia ningún sitio. Aplastado.

Mas allá de la carretera, un gato dormido asume su descanso, y, solo entonces, cerrará por fin sus ojos, y maullará a la luna.

el perro de lanas

2005-10-21T04:11:00.000+03:00

Una vez has traspasado el umbral de la puerta de mi casa y, posiblemente, extinto hogar del presente y del pasado, podrás observar la mirada del perro abandonado que pulula triunfante, cercano a mi calle.

No he podido distinguir si es hembra o macho, solo sé que se forma como una conjunción de bucles de pelo y tierra, de lana, de despeinada y desaliñada inquietud, de hogar ingrato y viajero; Solitario.

Creo que se encuentra abandonado a su suerte, pues bebe de los charcos llorados del cielo y husmea, con ese botón rojizo que es su olfato, por las esquinas en busca de alimento. Es como un perfecto parásito blandito y callejero que te regala una mirada de persona envuelta en perro; Tan brillante sus ojos, tan verdes, tan redondos, tan vivos y lagrimosos como si compartieran contigo su libertad infinita, su eterno castigo de soledad canina, su andar de cuatro manos y sus patas labradas, ladradas, liadas.

El perro y su lana deben ser suaves, mullidos, tan torneado su cabello y tan esbelta su figura a modo de gran mastín real y orgulloso; Caparazonado de noches y de frío, de mantos de soledad de las basuras, de las interperies y de espinas de pescado.
Yo quisiera ser la lana de su pelo, y esconderme, multiplicadamente, dentro de su humanidad en forma de perro, formando los escorzos de sus trenzas naturales mientras me fundo con el compás de sus patas, con sus columnas marrones, con sus cadenas de cielo abierto, y buscar en él la libertad que ya posee; Acariciar el manto de la ingratitud humana, y reirme, perrunamente, de lo idiotas que somos por no traer al perro hasta la casa y compartirlo, hasta que el destino lo asuma como suyo, al fín.

ojo de patio

2005-10-21T03:09:00.000+03:00

“Tra-la-ra-lá” cantaba el pequeño, mientras redondo jugaba en el ojo de patio, en el señuelo escondido, en la cueva ingrata. Y jugaba tan solo como solo se sentía. Tan escondido en aquel lugar oscuro, que el resto de las personas que lo escuchaban, lo ignorasen.

Estaba repleto, el ojo de patio, de cosas que significaban un nada absoluto; Una conjunción de sueños desordenados que daban a ser la basura engendra que la comunidad escondía. Era un agujero goteado por las sabanas limpias y blancas, era un sumidero de cordeles acerados que chirriaban en el momento en el que horizontales se movían, o cuando el sol golpeaba la ropa para amamantarla en el color de sus manos, de sus rayos, que gotean como las ropas al patio y los artefactos, tan simples y mojados, que humedecen como si llorasen el arrinconamiento infinito que el ojo de patio con niño solitario siente.

Una bicicleta, lavadoras, trozos insersibles de suelos no adosados ni impuestos, plásticos y ratas, rotos de plenilunio que se asientan en cualquier rincón. Restos del pasado que advierten que una vez fueron algo antes de caer de alguna ventana alumínica y, por qué no decirlo, demoniaca.

Sin embargo, algo tiene el ojo patio que al niño gusta. Quizá sea el silencio que le embriaga. Quizá la sombra torcida que asumible le acompaña.
El ojo le invita, le responde con su eco, con sus juegos de azulejos transformados en pasado y le borda sus “Tra-la-ra-lá”, sus corros de la patata que descuelga en su ojo zurcido, en su óbice cuadrado.

El niño, que cayó perdido de una ventana de arriba, tal que la que roza la azotea donde el sol se digna a acercarse. Pero el niño ya no recuerda su cuerpo, ni su madre, ni el momento en el que cayó sin importarle que el arpa de los cordeles lo abrazazen levemente, hasta dejarlo caer al suelo, húmedo y rojizo, solitario al fín y al cabo, del ojo de patio que lo acompaña y lo alimenta con abrazos.

El niño no recuerda cual era su ventana. Hace tanto tiempo de eso que ya no tiene la importancia. Solo sabe que es temprano para volver a subir por la repintada y amarilla tubería, e indagar en cada recuerdo colgado y convertido en ventana del pasado, por donde una vez cayó al ojo patio. Ni siquiera tiene hambre. Aun es temprano.

El ojo de patio no dice nada; Es raro que se presente de alguna forma. Solo sabe esconder los restos de la humanidad que extraña vez vuelven a salir del atolladero de sobras, de la puerta hacia el caos escondida en la fachada del bloque, en la parte de atrás de la vivienda.

Aun asi, el ojo de patio acompaña al niño que cayó de la ventana y que se quedó a su cargo, tapándolo con las mantas de sus sombras y acariciándolo con el eco de su silencio.